клинок лица

Под капюшоном то Август Лорен, то Отто Китель - сразу оба,

И порой пепел смысла оседает не только в лёгких,

Смысл в том, что душа гниёт при строках колких,

Мальчик, чьим смыслом стала вечная злоба.

Меня будто от ненависти к себе коробит,

Словно внутри инопланетная утроба,

Спящая потребность, стерильная нежность,

Вежливость, юность, небрежность,

Но Андрей приносит неизбежность.

 

И мне дурно, помутнение, одурение,

Из рассудка полуночных доносится смрад.

Сквозь внешний мир льстится изумление,

А Владислав дерёт кожу от смолы,

на путёвке в ад.

 

Это не лица - лишь один человек,

Лежит избитый в луге зелёном.

Только шепчет и бредит,

Так интересно, о чём он?

Ты скажешь – сумасшедший, тупой, -

на деле лишь ворон.