Странные танцы (подборка полувывертов сознания)
1.
Воображариум
А если вдруг послушать темноту
и уловить мелодию не ту,
то можно кавер-версию забацать,
закрыть глаза и снять отличный клип,
пока совсем в депрессию не влип,
пока часы не про́били двенадцать.
Пока не стала тыквой голова,
не предъявила смерть свои права,
твори на ощупь, вкус и даже запах
витающих в сознании идей…
Наплюй на «никогда», «никто», «нигде»,
танцуя в темноте… на мягких лапах.
2018.
2.
Разговор
– Привет. Не спится?
– Нет, не спится.
– А что так?
– Время крутит спицы
и с разворота бьёт под дых
привычкой с неким постоянством
сворачивать вокруг пространство
до натуральных и простых…
до нулевых каких-то чисел…
Я в них застрял в нелепом висе,
устал до чёртиков… нет сил…
– А что ты хочешь?
– Я? Покоя…
– Так это я тебе устрою!
Уверен?
– Нет.
– Тогда – виси.
2018.
3.
Я стихов не пишу...
Я стихов не пишу… а безделицы эти –
просто слёзы, крупицы, подобие манны…
Что, товарищ, Вы мне ответите?
Что, как минимум, это странно?
Пусть. Так. Я спорить не стану…
Из распухшей своей головы
их выкорчёвываю ночами.
Полноте. Вы безусловно правы́
или пра́вы… А я запиваю их чаем…
Холодным. Прокисшим. Без сахара.
Давясь сигарет свечами…
Отличное лекарство от страха и…
боли. Я вам отвечаю!
Здесь ты ощущаешь азарт -
беспокойство особого рода,
с террикона пустой породы
вымывая один карат.
И когда из подкорки черти-
слова вылезают нестройно…
Одни – недостойны смерти,
другие идут на бойню
и, корчась, из-под пера
слагаясь в корявые строки,
в сумбурном и грязном потоке
итог выдают на гора…
Пора… Полшестого утра…
А рифмы «тум-тум»… «там-там» –
пергамент на тонких пяльцах…
Шептаться устали пальцы
и прикасаться к словам…
Что? Я вас пугаю? Не надо
краплёной жалости вашей,
слегка приправленной ядом…
Я павший. Писавший
когда-то сладкие сопли –
подобие недостихов…
Я выгрыз их с кровью под вопли
любителей стройных основ,
рядивших фантом короля
в чудесное голое платье…
Хотите ли пользы для…
немножечко боли?
«НАТЕ!»
2018.
4.
Про акуму
И бражник в чистом пламени свечи,
в акуму превращаясь, верещит
и вылетает, чтобы мир разрушить.
А я стою, забыв прикрыть глаза…
Мне обещали вечность показать –
навешали лапшички мне на уши.
Да хрен с ним с миром! Пусть идёт на дно!
К чертям/с чертями! Вместо/заодно!
Давно уже подёрнут он некрозом.
Я пять копеек вставил в ржавый паз,
считал ворон… и никого не спас...
А мой акума… сдох от передоза.
2019.
5.
#биматричное
нет/да -
с гуся вода.
жизнь в ней полощется
рваным полотнищем.
чай/сок…
всё же песок,
набело, наново
свежими ранами.
прыг/скок -
шаткий мосток,
черти из омута,
чёрная комната.
пыль/тлен:
встанешь с колен -
бывшая пленница…
всё перемелется.
друг/враг
так или сяк
опыт приложится
новою кожицей.
бог/лох,
кажется - пох…
честно, доходчиво.
всё! многоточие
2019.
6.
Крошево
Сколь ни дёргайся, всё без толку -
крылья в хлам, а зубы на полку...
перманентно - в недоброске.
А какого... и что тогда брошено?
Непонятно, за что на входе,
получая опять по морде,
строишь что-то там на песке,
а оно превращается в крошево.
Я не знаю, зачем я призван.
Мне плевать на гендерный признак.
Да и вам, не всё ли равно
от чьего лица мои со-пель-ки?
Погодите, избавлюсь от яда,
на шесток свой удобней сяду
и забудусь беспечным сном...
приснопямятным... вопреки.
2019.
7.
Зёрна
А где взять зёрна
травы не сорной,
чтоб лихо пёрли
сквозь мёртвый грунт,
Они в запале б
тебе являли
язык печальных
молчальных рун.
А после в вену
почти обсценно
под Авиценну
текли на юг…
толпой ли, в паре
с какой-то тварью…
прокапиллярив
на пальпах рук.
Ругаясь матом,
делюсь на атом
и... тоже атом...
а время-тать
вострит полозья
и морду козью
мне строит… prosit
сказав опять.
В виду имея
свои идеи,
я просо сею,
а жну зеро.
Ну, где б достати
тех зёрен, мать их…
зарифмовать хоть
одно зерно?
2019.
8.
#янеморп
У меня ни малейшего повода нет
предлагать свои мысли за пару монет.
Кто захочет, прочтёт,
остальные – не в счёт.
Раз, два, три… вышел зайчик… и выйдет – ещё.
Мне плевать на охотников в странном лесу,
и вперёд ли ногами меня понесут.
Время-речка течёт,
затекает плечо…
тонет мячик… а Таня бросает ещё.
2019.
9.
#деПРЕССийбес(з)
Иди и ляг под многотонный пресс
без/личных обстоятельств вкупе с ленью.
В углу за дверью на крючок повесь
всю жизнь свою... да прямо в понедельник
начни тонуть, а может быть худеть -
курить бросать, похоже, поздновато...
Процесс пошёл, хвостами машет плеть,
а ты побудь немного бесноватым.
Небесной ваты серая купель
тебе прольёт водицы на макушку,
коль раньше покреститься не успел...
вороний клирос спел... сиди и слушай.
И сам решай, чему и вопреки ль...
когда и где упасть на дно реки,
чтоб стать/не стать отчаянной лягушкой
и снова без(с) причастия кукушки...
на холостом - наматывать круги.
2019.
10.
#книгасудеб
А мы молчим все главные слова
и произносим «нечего сказать».
Но, те и эти в правде и в правах
своих… отводят в сторону глаза.
А сверху смотрит кто-то на перфо
манс этот пошлый… Он смотреть устал
на многочисленность дурацких форм
того, что создал... и считать до ста.
Не досчитает, и зевнув, уснёт,
финал он точно знает наперёд. –
Роман дописан, перевёрнут лист.
Всё зае…сь.
2020.
11.
ИНЬ/ЯНварское
И всюду я, куда меня ни кинь,
хожу-брожу, деля себя на "инь"
и на ян/варь весь белый свет помножив.
И заползает холод мне под кожу,
гнездится недостужей там... внутри.
А в зазеркалье праздничных витрин
шагает кто-то на меня похожий.
По пояснице лупит рюкзачок
(спина не позволяет на плечо),
подспудно ощущаясь чем-то вроде
горба, а может сложенных двух крыльев,
покрытых паутиной, болью, пылью...
Толпа на пешеходном переходе,
фонарный свет во времени течёт,
висит луна на синем глупой "инью"...
И "варь" - не "верь".
Нет "ян".
И я -
не в счёт.
2020.
12.
Выйти из шкафа
Сидишь в шкафу? И новую строфу
кромсаешь и катаешь вдоль подкорки?
Пока снаружи веселятся орки,
на фальш-ковчеге медленно дрейфуй.
Ты думаешь, что крепок он и сух,
и выбираешь зло… одно из двух.
Но под ребро копьём глумливый бес
упорно тычет, требуя мистерий.
А ты, в спасенье веря и не веря,
твердишь: «Не выдаст Бог, свинья не съест!»…
Зажав в руке полупустой стакан,
по грани боль вплетая в ткань стиха.
И наизнанку вывернув строку,
пристраиваешь выдумку на полку.
Топорща холку, подвываешь волком
и ждёшь, когда пророком нарекут,
и мучаешь в сомнениях себя. –
Боишься, что действительно съедят?
Наивно веришь, что такая жизнь –
лекарство против «выхода из комнат»,
где быть – не быть, не чувствовать, не помнить,
где хочешь вглубь, а в результате – вниз.
Иосиф тут, как будто, ни при чём,
но, то и дело, вьётся над плечом.
2020.
13.
В голове
Вот, так живёшь, меж завтра и вчера.
Рефлексия ползёт из-под пера,
нанизывая реплики на нитку…
И крутятся неспешно... в голове,
внутри твоих закупоренных вен
Тарковский-младший, Мандельштам и Шнитке.
Безумен всяк по-своему. И что?
Размахивать звездой или крестом
бессмысленно. Так выпей лучше чаю.
Апрель седой качает головой,
очерчивает мир неровный твой,
тебя в нём незаметно отмечая.
2020.
14.
Психоз
в предчувствии глубинных перемен
какой-то бес рождается во мне
и ходит-бродит в тёмных закоулках
моей неупокоенной души
и выбраться наружу не спешит
и тычет в рёбра воронёным дулком
и пьёт меня до дна и сушит боль
по капле в малых дозах исподволь
меня же от меня оберегая
не позволяя выйти через край
какая интересная игра
game over начинается другая
а там король почил не без причин
мутирует толпа до саранчи
ликуя бьёт чечётку жрёт селёдку
пристреливая бешеных детей
и те и эти в полной пустоте
и простоте своей невинной кротки
да здравствует король ещё один
едва ль дожить успеет до седин
смешной и голый на овальном блюде
а кто-то за моим кривым плечом
дыша в затылок шепчет горячо
зажмурь глаза представь что это пудинг
играет бес повадками во мне
меня же превращая в некий мем
сознание припудрив постаканно
обрывки книг имён сюжетов дат
в башке толпятся смыслы теребят
и лезут из щелей как тараканы
и переводят разум в пыль и жмых
и бьётся мысль последняя в живых
рвануть за край
разбега вроде хватит
и радуется бес крича Алле
танцует голый пудинг на столе
свои роняя пёрышки на скатерть
2020.
15.
Утро завтрашнего дня
Ночь всё ещё светла и недлинна,
и более обычного спина
болит… Почти докуренная пачка –
итог раздумий как бы ни о чём.
А за окном колышется восход,
народ угрюмо на работу прёт,
как вариант – выгуливать собачку…
Подкралось завтра, чтобы жизнь ключом
забила… а кого-нибудь до смерти…
Почуяв кровь, в башке бухие черти
наперебой кричат: «Ещё! Ещё!»
2020.
