СОКИРКИ

Сорок.

Нечем дышать три дня.

Поле – жёлтая простыня

После быстрой горячей стирки.

Брызжут синькой небес сокирки.

И кивают, рубя с плеча…

Жаркий ветер волнует жито.

Голос жаворонка дрожит, а

Мой – затих, мой – замолк, зачах.

 

Сорок.

В вазе стоят цветы,

Разевают беззвучно рты,

Не решаясь задать вопросы.

Синью пьяного медоноса

Поделился со мной пустырь.

А внутри у меня – пустыня.

Сорок плюс.

Скоро след простынет.

Минус ты.