СНЫ - по М.А.Булгакову

Сон Пилата

Перед глазами белая стена.

В груди вина ночами вызревает.

Ухмылку злую прячет сатана.

Седой старик от боли изнывает.

 

Уже в последней жизненной главе

зачем ему послали эту муку?

О что за боль в поникшей голове!

Любимый пёс устало лижет руку...

 

За горизонтом жизни - смертный сон,

и только лишь в минуты полнолунья,

тоска с забытым чем-то в унисон,

вновь ворошит уснувшие раздумья.

 

Всплывает снова необъятный взгляд,

следы от ран - наука Крысобоя

и стон над бездной: "О, зачем Пилат,

не спас ты иудейского изгоя?!"

 

Сон Мастера

Тенистый сад, ручей с мостком горбатым,

старинный дом, затянутый плющом,

где ты ни в чём не будешь виноватым

в своей печали светлой ни о чём.

 

В Нирване бесконечного покоя

над головой густой аквамарин

огромных звёзд и небо неземное,

где Время не юродствует над ним.

 

По вечерам под звуки клавесина

вслух размышленья о добре и зле

с творцами, и у жаркого камина -

вино в бокалах, фрукты на столе.

 

А рядом та, к кому душа присохла,

та, что ушла с тобою в час один...

Камин пылает, в лунных бликах стёкла

и страсть лишь на холстах земных картин.

 

Сон Маргариты

Опять всё те же жёлтые цветы

в моих руках и снова ты выходишь

навстречу мне из той же темноты,

и свет любви в моих глазах находишь.

 

Одной лишь мне, в звенящей тишине,

читаешь вновь про Понтия Пилата.

Мелькают чьи-то тени на стене

и зреет в сердце горечь и утрата.

 

Шепчу, прижавшись к твоему плечу:

- Ты Мастер, милый, и твоё творенье

я в руки никакому палачу

на пытки не отдам и на глумленье.

 

Пусть стану на балу у сатаны

самой себе свинцовою веригой,

мне всё равно, лишь только б видеть сны

и в них тебя, склонившимся над книгой.