Выбор поэта

Не даст мне выбора проказница судьба,

И в памяти уже осталась лишь борьба.

Давно она слилась в единое с душой,

Не выдал тот тандем и единичный сбой.

И глупо веровать, глупей ещё просить,

Ведь молча лишних слов трудней наговорить.

Есть даже шанс в рулетке каждый новый кон,

А в жизни мизерный не может выпасть он.

И до красна на этот воспалённый мозг

Стихи ложатся, как холодный, мягкий воск.

И точкой светится в руинах та свеча -

Дитё фантазий, а не яркого луча.

Взрывая ночь, спешит очередной восход.

Он дум тяжёлых вечно водит хоровод:

Смотреть не научился вертикально вверх,

Как будто раненый, вся сущность моя, стерх.

В талантах точечных скрывается порок -

Мне нужно вынести прям из всего урок,

Чтоб, снова защищаясь, хуже быть, чем есть,

Обрушивая в мир молчание и спесь.

Но если б на меня сегодня выбор лёг,

Я линию подвёл, и был бы в том итог.

И в клочья разорвал смирительный жилет,

И выбрал бы тебя, и больше не поэт.

 

(Декабрь 2020)