Выбор поэта
Не даст мне выбора проказница судьба,
И в памяти уже осталась лишь борьба.
Давно она слилась в единое с душой,
Не выдал тот тандем и единичный сбой.
И глупо веровать, глупей ещё просить,
Ведь молча лишних слов трудней наговорить.
Есть даже шанс в рулетке каждый новый кон,
А в жизни мизерный не может выпасть он.
И до красна на этот воспалённый мозг
Стихи ложатся, как холодный, мягкий воск.
И точкой светится в руинах та свеча -
Дитё фантазий, а не яркого луча.
Взрывая ночь, спешит очередной восход.
Он дум тяжёлых вечно водит хоровод:
Смотреть не научился вертикально вверх,
Как будто раненый, вся сущность моя, стерх.
В талантах точечных скрывается порок -
Мне нужно вынести прям из всего урок,
Чтоб, снова защищаясь, хуже быть, чем есть,
Обрушивая в мир молчание и спесь.
Но если б на меня сегодня выбор лёг,
Я линию подвёл, и был бы в том итог.
И в клочья разорвал смирительный жилет,
И выбрал бы тебя, и больше не поэт.
(Декабрь 2020)
