Она без ума...

Она без ума от собак и слонов,

Мечтает о солнечном лете,

Пытается ночи, что чаще без снов,

Раскрасить в цвета фейерверков.

 

Он любит в бескрайней тонуть синеве,

По книгам гадать, по руке и глазам.

Весною он слышит шёпот в траве,

Пытается верить слезам.

 

Вот только Она ни за что, нипочём

Слезинки ему не покажет.

(Как сердце бывает его горячо,

Он ей никогда не расскажет.)

 

Лишь быстрые взгляды, всё больше тайком,

И вроде бы нет интереса.

Случайные фразы плетутся венком,

Играется вечная пьеса.

 

А оба давно на одном берегу,

Им ветер читает поэмы.

А всё остальное - потом, на бегу,

Если останется время.