Белые страницы
Я в манускриптах древних мудрецов,
Где истины нелепые тряпицы,
С мучением добралась до основ,
Осей Вселенной, старой колесницы.
Страницы мной зачитаны до дыр,
Про истины, где женщина как книга,
Не потому ли нужен поводырь,
Мужьям иным, уродливым ярыгам.
В убогой жизни нашей нищеты,
В сплетеньях жил, интарсиях кривлянья,
Несут любовь распятой на щите
И презирают первое свиданье.
Решает все инстинкт голодных крыс,
Кого попросишь стать твоей супругой,
До самой смерти не прочесть страниц,
В ее душе, мадонны и суккуба.
Я упаду когда-нибудь на нож,
Глупцы страницы книг не понимают,
Вся жизнь театр, немыслимый дебош,
Но для кого-то ветер теплый мая.
Кто в жизни утопал, горел и мерз,
Откроет дверцу сладкого Сезама,
Где женщины, как мириады звезд,
Которых мне не описать словами.
Кто женщин выбирает как фетиш,
Тот не поймет страниц для чтенья трудных,
Стекло бутылок тоже ведь блестит
И ласковы порой объятья спрута.
