Художник
Монолог одиноко рассеялся дымкой закатной,
В захламлённой гостиной тревожа слой пыльной вуали.
Я – твой горе-художник, никчёмно испортивший ватман,
На котором мы вместе свой жизненный путь рисовали.
Наливает мускат заходящее солнце в бокалы,
Засыхает палитра лежащей в углу акварели.
Мы хотели так много… Но сделать успели так мало.
Мы пылали так ярко... Но быстро и больно сгорели.
В коридорах квартиры раскиданы сотни набросков.
Рисованье теперь не потребность – слепая привычка.
Без тебя перспектива трёхмерная кажется плоской,
Многоцветье слилось в полумрак монохромно-обычный.
Может, прошлая осень печалью тебя утомила,
Вымывая дождями с лица загорелого краски?..
Твой насмешливый голос вдруг сделался колко-немилым,
Взгляд каштановых глаз охладился, стал зол и неласков…
Под босыми ногами, вздыхая, скрипят половицы,
В тишине создавая иллюзию чёткого такта.
Мне сиротство тревожное в душу надсадно стучится;
Я в квартире уютной – де-юре, без дома – де-факто.
В переплёте оконном, свистя, надрывается ветер,
Изгнивающих рам основанье кусает и воет.
Я надеюсь, однажды мне кто-то захочет ответить,
Как закончить картину, которую начали двое.
