Художник

Монолог одиноко рассеялся дымкой закатной,

В захламлённой гостиной тревожа слой пыльной вуали.

Я – твой горе-художник, никчёмно испортивший ватман,

На котором мы вместе свой жизненный путь рисовали.

 

Наливает мускат заходящее солнце в бокалы,

Засыхает палитра лежащей в углу акварели.

Мы хотели так много… Но сделать успели так мало.

Мы пылали так ярко... Но быстро и больно сгорели.

 

В коридорах квартиры раскиданы сотни набросков.

Рисованье теперь не потребность – слепая привычка.

Без тебя перспектива трёхмерная кажется плоской,

Многоцветье слилось в полумрак монохромно-обычный.

 

Может, прошлая осень печалью тебя утомила,

Вымывая дождями с лица загорелого краски?..

Твой насмешливый голос вдруг сделался колко-немилым,

Взгляд каштановых глаз охладился, стал зол и неласков…

 

Под босыми ногами, вздыхая, скрипят половицы,

В тишине создавая иллюзию чёткого такта.

Мне сиротство тревожное в душу надсадно стучится;

Я в квартире уютной – де-юре, без дома – де-факто.

 

В переплёте оконном, свистя, надрывается ветер,

Изгнивающих рам основанье кусает и воет.

Я надеюсь, однажды мне кто-то захочет ответить,

Как закончить картину, которую начали двое.