Crooked smile

Откуда писатель, поэт, музыкант,

Понимает о чём он должен писать?

Сколько ночей они музу зовут?

Как понимают что она уже тут?

Что их толкает ступить на тот путь?

Любовь или горе, прошлого опыт?

Верная дружба, может лёгкие деньги?

Сколько предлогов можно найти,

Что-бы душу излить и покой обрести?

Я начал писать по совету друзей,

Много в жизни играл я ролей,

Но маску писателя ещё не надел.

Видно жизни моей такой вот удел,

Быть многоликим ради друзей.

Как мне понять, где та черта?

За которой я потеряю себя?

Ведь чем больше масок на себя ты надел,

Тем чаще исток стает не в у дел.

Кому сейчас нужен ты настоящий?

Не друг идеальный и парень прекрасный.

Не оправдавший надежд ученик или сын?

А тот парень доверчивый, чуть несмышлёный,

С улыбкой печальной и грузом тяжёлым,

Зачем он тут нужен, кто даст мне ответ?

Такой-же поломанный его ждёт человек,

Улыбку увидев который в глаза загленёт.

Найдя там тоже что прячет в себе.

Он прогуляеться молча с тобой по аллее

Услышав историю и без отвращения

В лицо тебе скажет он без сомнения

Что лучше тебя теперь понимает,

И таким как ты есть и со всем принимает.

Увидев искренность в глазах что напротив,

И поняв наконец что не врёт человек,

Ты найдешь в себе силу улыбнуться в ответ.