Живой мертвец
Как мир порою красотой картин,
Способен усладить собою взгляд,
Но взгляд всегда не будет тот един,
Коль многие глаза на мир глядят.
Усталый, обретет уже покой,
Взгляд мрачный в них увидит тот же мрак,
И жизнь узрит в душе своей живой,
Лишь мертвый не увидит их никак.
Хоть он и дышит, ходит под луной,
Под солнцем и согрет его лучами,
Но мир его замкнулся, он иной,
Инстинкты удушили в нем корнями,
Своими все, что оживить могло,
Все что болело, душу волновало,
То серость будней в душу занесло,
В ней вытеснив, что в сердце трепетало,
То шок от острой боли от тупой,
Попритупивший чувства все иные,
Покрытые снегами теперь, мглой,
Холодные, но темные, слепые.
Глаза способны контур различить,
И в разум те картины передать,
Но чувства их не могут оценить,
Способен лишь купить или продать.
Померкла чувств прекрасных красота,
Ушли стихи, лишь проза и верлибр,
И заполняет душу пустота,
Как на расходник смотрит он на мир.
