Живой мертвец

Как мир порою красотой картин,

Способен усладить собою взгляд,

Но взгляд всегда не будет тот един,

Коль многие глаза на мир глядят.

Усталый, обретет уже покой,

Взгляд мрачный в них увидит тот же мрак,

И жизнь узрит в душе своей живой,

Лишь мертвый не увидит их никак.

Хоть он и дышит, ходит под луной,

Под солнцем и согрет его лучами,

Но мир его замкнулся, он иной,

Инстинкты удушили в нем корнями,

Своими все, что оживить могло,

Все что болело, душу волновало,

То серость будней в душу занесло,

В ней вытеснив, что в сердце трепетало,

То шок от острой боли от тупой,

Попритупивший чувства все иные,

Покрытые снегами теперь, мглой,

Холодные, но темные, слепые.

Глаза способны контур различить,

И в разум те картины передать,

Но чувства их не могут оценить,

Способен лишь купить или продать.

Померкла чувств прекрасных красота,

Ушли стихи, лишь проза и верлибр,

И заполняет душу пустота,

Как на расходник смотрит он на мир.