Праздник не придёт со стороны.
Он покончил с жизнью: оттого, что
Не нашёл в ней красок нужный спектр,
Или стало, может, слишком тошно,
Создавать в душе своей «проспект»?
А, быть может, не было «быть может»,
Всё сошлось с неясностью простой,
Солнце не касалось клеток кожи,
Разум мысли затемнял луной?
Есть ещё одно предположение:
Одиноким жил он - без вранья.
И хотел все выиграть сражения
Между ним и «стаей воронья».
Победителем не вышел в этом классе,
С пораженьем не смирился он.
И лежала молодость на трассе,
Любопытных было миллион.
Осуждать его? К чему с прискорбием
К этим фактам траур прибавлять?
Вырывают смерчи правду с корнем,
И воронам есть чего клевать.
Но гуляет дума тихим шагом:
«Отчего, зачем и почему?»
Не причина смерти - хитрый Яго,
И судьба не плакала ему.
Божество и тут опережает,
Шепчет: «нет-нет-нет ни чьей вины,
Сам трудись дружок для урожая,
Праздник не придёт со стороны».
