No

Не узнаю, ни слов своих, ни мыслей,

Всё меньше остаётся и строка

Лимоном отдаёт прогоркло-кислым,

Напоминая скрягу старика.

Скупа, суха, и выжжена до тла.

И в ней уже не я, а кто-то лишний,

Кто любит просыпаться по утрам,

Смотря как ветер занавесь колышет,

Кто курит понапрасну фимиам,

Устало глядя на привычный хлам.

И мир уже, как фото, черно-белый

Зовёт табличкой ярко-красной "welcоme".