No
Не узнаю, ни слов своих, ни мыслей,
Всё меньше остаётся и строка
Лимоном отдаёт прогоркло-кислым,
Напоминая скрягу старика.
Скупа, суха, и выжжена до тла.
И в ней уже не я, а кто-то лишний,
Кто любит просыпаться по утрам,
Смотря как ветер занавесь колышет,
Кто курит понапрасну фимиам,
Устало глядя на привычный хлам.
И мир уже, как фото, черно-белый
Зовёт табличкой ярко-красной "welcоme".
