Вековой покой
На моём ковре - олени. Щиплют травку на лужайке.
Из больших деревьев - ели. А за ними - горы. Жалко,
что подобная картина не открылась мне в природе.
Небо, горные вершины и - без лихости в погоде.
Тишина. "Покой могилы!" - прозвучал враждебный голос,
сиплый. Словно укусил он. В мозг прорвался, как осколок
разорвавшейся гранаты. - "Будешь трупом!" Подступиться
к голосу как, непонятно, чтобы замолчал. Тупицей
сознаю себя. "Не нравлюсь? - не уймётся. -Ты мне-тоже,
стихоплёт. Не слышишь правду" - "Ту, что с трупа кожу сгложет? -
спрашиваю - Нет желанья. От тебя - тлетворный запах
- говорю.- Исчезни!.." -"Ладно. Станешь тленом в смерти лапах.
И твои стихотворения сгинут под травой забвения."
Обещание исчезнуть голос не сдержал. . Вещает
что и души канут в бездну с их улётными вещами.
Вечности сквозняк рвёт двери, выдувая всё за ними.
Рад бы голосу не верить, думать, душ смерть не отнимет.
Не шевелятся олени на ковре. Застыли в позах.
Не опасны им болезни, пули не страшны и грозы.
Не рожденным жить на свете не приходится бояться.
Не умрут они. Бессмертны. Дети - наши страхи, братцы.
