Вековой покой

 

На моём ковре - олени. Щиплют травку на лужайке.

Из больших деревьев - ели. А за ними - горы. Жалко,

что подобная картина  не открылась мне в природе.

Небо, горные вершины и - без  лихости в погоде.

Тишина. "Покой могилы!" - прозвучал враждебный голос,

сиплый. Словно укусил  он. В мозг прорвался, как осколок

разорвавшейся гранаты. - "Будешь трупом!"  Подступиться

к голосу как, непонятно, чтобы замолчал. Тупицей

сознаю себя. "Не нравлюсь? - не уймётся. -Ты мне-тоже,

стихоплёт. Не слышишь  правду" -  "Ту, что с трупа кожу сгложет? -

спрашиваю - Нет желанья. От тебя - тлетворный запах

- говорю.- Исчезни!.." -"Ладно. Станешь тленом в  смерти лапах.

И  твои стихотворения сгинут под травой забвения."

Обещание исчезнуть голос  не сдержал. . Вещает

что и души канут в бездну с  их улётными вещами.

Вечности сквозняк рвёт двери, выдувая всё за ними.

Рад бы голосу не верить, думать, душ смерть не отнимет.

Не шевелятся олени на ковре. Застыли в позах.

Не опасны им болезни, пули не страшны и грозы.

Не рожденным жить на свете не приходится бояться.

Не умрут они. Бессмертны. Дети - наши страхи, братцы.