Ненужное
Чей след недавно был, да простыл,
пока дурак в колодец плевал,
куда мне до святой простоты,
когда моя – хужей воровства.
Нанемолчи, набормочи, не стихай,
покуда боль над тихим сердцем кружит,
пускай в тебе и не рождаться стихам,
наговори себе хотя бы на жизнь.
Вот. Держи.
Выткала, выкроила, сшила себе жизнь,
подружки ахнули: как хорошо сидит,
к сорока трещала по швам,
к семидесяти повисла мешком.
Начало банально, заметит критик,
а это уже конец.
Хорошо.
Но всё же выдюжила, вышила,
да, видимо, вышла вся,
выходила всю жизнь на сносях,
выносила или просто вынесла:
слово – не малый труд,
вот его на подушках вслед за гробом несут.
И всё тут.
Ах, что вы так недоверчиво –
вслушиваетесь, как во тьму,
слухом намертво искалеченным
не до речи вам,
не до моей речи вам,
звуки вымучивающей, вызвучивающей из мук
нечеловечески подлинное му-у-у-у…
Так вот однажды выткнется, выкрошится,
посыплется всякой трухой
из недр души, всю жизнь болевшей стихом,
от аза до ижицы
всё-всё-всё, и не удержать, прости...
Чтоб не было что за гробом на подушке нести.
