Ракушка

Он говорит мне —

работай, терпи, не ной,

давай, покажи, наконец, кто ты есть такая!

 

Холодно в тире, в мишени — море и зной,

Если в прицел присмотришься, не мигая.

Тает пломбир, будто северный полюс оплыл —

больше земле не нужна его белая шапка.

 

Целишься долго!

Ну, где твой бойцовский пыл?

 

Волны шуршат, до воды и тепла полшага,

Ракушка свита в косичку, лежит кульком.

Жмёшь на курок. Точно в яблочко. Вот же, победа!

 

Он не похвалит, в спину толкнёт — бегом

на пьедестал, и до завтра, как штык, до обеда

будешь стоять и, прицелившись на рубеже,

воображать о разной там дребедени.

 

Может, всё бросить к чертям? Но в мишени уже

Море зовёт и маячит, и пуля на выдох — к цели.

 

Так рвётся сердце и гибнет в последнем броске.

И превращается в ракушку на песке.