Ракушка
Он говорит мне —
работай, терпи, не ной,
давай, покажи, наконец, кто ты есть такая!
Холодно в тире, в мишени — море и зной,
Если в прицел присмотришься, не мигая.
Тает пломбир, будто северный полюс оплыл —
больше земле не нужна его белая шапка.
Целишься долго!
Ну, где твой бойцовский пыл?
Волны шуршат, до воды и тепла полшага,
Ракушка свита в косичку, лежит кульком.
Жмёшь на курок. Точно в яблочко. Вот же, победа!
Он не похвалит, в спину толкнёт — бегом
на пьедестал, и до завтра, как штык, до обеда
будешь стоять и, прицелившись на рубеже,
воображать о разной там дребедени.
Может, всё бросить к чертям? Но в мишени уже
Море зовёт и маячит, и пуля на выдох — к цели.
Так рвётся сердце и гибнет в последнем броске.
И превращается в ракушку на песке.
