Мир Кристины

Поле замшелое в желтую осень,

серое небо, серый амбар.

Что ж ты, художник, женщину бросил,

что ж ты так волосы ей растрепал?

Руки худые - кривые оглобли

вдвое черствее лежалых краюх,

губы зажаты, светится облик,

в теле тщедушном неистовый дух.

Две колеи и пустая дорога,

пальцы искручены, почва как лёд.

Что нужно миру сделать плохого,

чтобы в ответ он тобой пренебрёг?

Ах ты, художник, вития, юрода,

света фарцовщик, тьмы пономарь,

вечная жертва голой свободы,

иконостасу греховный алтарь.

Что же ты женщину в розовом бросил

ползать и рваться до вышины,

что же ты эту, ползучую россыпь,

переселил из холста в мои сны ?

Поле, сараи, дорога в ложбине,

небо, художник. Вот он мой сон,

не умещается в мире Кристины,

в мире огромном, как бога ладонь.

Я доползу, как юродивый, к чуду,

ногти срывая в твёрдой земле,

я доползу до неё и пребуду

красной герани цветком на столе.

​

иллюстрации:

Э́ндрю Нью́элл Уа́йет (Andrew Newell Wyeth)

Мир Кристины 1948 (Christina′s World)

Музей современного искусства, Нью-Йорк