Превращаемся
"В наших жилах -
кровь, а не водица.
Мы идем сквозь револьверный лай,
чтобы, умирая, воплотиться
в пароходы, в строчки и в другие долгие дела."
(В.В.Маяковский)
-----------------------
Превращаемся
Дремлют полки книг. На них застыла,
До поры, людей мудрейших мысль.
Искры их тепло от чувств хранило,
В ритме строк поэты прорвались.
Превратился в книг стопу писатель,
В каждой строчке сердца слышен стук.
Скульптор в камне, гипсе, как ваятель,
Сохраняет след искуссных рук.
Режиссер становится театром,
Что поставил в нем, тем дольше жив.
Только аноним бумагой в пятнах
Оставляет капли грязной лжи.
В час печальный, как велит Создатель,
Холм могильный, крест, венки, цветы.
Жив пока, подумай, мой читатель -
А во что же превратишься ты ...
