Превращаемся

"В наших жилах -

кровь, а не водица.

Мы идем сквозь револьверный лай,

чтобы, умирая, воплотиться

в пароходы, в строчки и в другие долгие дела."

 

(В.В.Маяковский)

 

-----------------------

 

Превращаемся

 

Дремлют полки книг. На них застыла,

До поры, людей мудрейших мысль.

Искры их тепло от чувств хранило,

В ритме строк поэты прорвались.

 

Превратился в книг стопу писатель,

В каждой строчке сердца слышен стук.

Скульптор в камне, гипсе, как ваятель,

Сохраняет след искуссных рук.

 

Режиссер становится театром,

Что поставил в нем, тем дольше жив.

Только аноним бумагой в пятнах

Оставляет капли грязной лжи.

 

В час печальный, как велит Создатель,

Холм могильный, крест, венки, цветы.

Жив пока, подумай, мой читатель -

А во что же превратишься ты ...