С грустью

Прости, Господь, меня за сумасбродство,

Что от души я проклинаю год,

У нас страна — утопленник в болотце,

Которого нигде, никто не ждет.

 

Бросаю на пол пяльцы в нетерпеньи,

По крыше дождь стучит, наводит страх,

Но где-то Афродита выйдет в пене

С высоким гребнем в мокрых волосах.

 

Завоет ветер и луна живая

На небе желтой станет как лимон,

В традиции безволья намекая,

Свобода это жгучий кардамон.

 

Могу кричать, но силы непогоды

Заткнут мне рот у первых же дубов

И я увижу призраков-уродов,

Их рожицы под грудой облаков.

 

Развитие страны представлю с жутью,

В которой каждый для войны готов,

И смотрят на меня со скифской грустью

Раскосые глаза их кабаков.