НЕДИСТАНЦИОННОЕ

Да, это все - война.

Не с кем-то и не где-то,

не хоррор про чужих и дикие планеты,

неотвратимая реальность -

здесь и с нами,

прошита страхами, и сумрачными снами,

и стонами сирен...

 

Без запахов и красок

глядят устало дни из-под туманных масок,

как будто в небе, неприкаянно осеннем,

безлико щерится ненужный календарь -

дистанционны понедельник и среда,

и кажется, что не наступит воскресенье.

Шаром рулеточным бесстрастный бьёт кулак,

воронки-новости неумолимо крыжат...

 

А ты уже и не гадаешь, выше - ниже?

И не срываешься бежать - куда и как?

Остервенело умываешь руки, ждешь…

Мечтаешь только, чтобы чашу пронесло

не мимо близких если, то хотя бы зло

лишь каплей зацепило –

это сдюжим, что ж.

И веришь в солнечное –

если и не в круг,

то в свет защитного крыла, по крайней мере,

что нам даровано по духу и по вере!

 

Но вновь глядишь ошеломлённо в ночь – и за,

как мир, так ярко бесконечный до сих пор,

теряет грани, схлопываясь на глазах,

как короток безгласный приговор

на вдохе, но без права выдоха,

где на границе бытия горят и никнут свечи…

 

На стыке видов жизни,

не – и человечьей,

взрывает клетки, сетки, времена

война.