НЕДИСТАНЦИОННОЕ

Да, это все - война.
Не с кем-то и не где-то,
не хоррор про чужих и дикие планеты,
неотвратимая реальность -
здесь и с нами,
прошита страхами, и сумрачными снами,
и стонами сирен...
 
Без запахов и красок
глядят устало дни из-под туманных масок,
как будто в небе, неприкаянно осеннем,
безлико щерится ненужный календарь -
дистанционны понедельник и среда,
и кажется, что не наступит воскресенье.
Шаром рулеточным бесстрастный бьёт кулак,
воронки-новости неумолимо крыжат...
 
А ты уже и не гадаешь, выше - ниже?
И не срываешься бежать - куда и как?
Остервенело умываешь руки, ждешь…
Мечтаешь только, чтобы чашу пронесло
не мимо близких если, то хотя бы зло
лишь каплей зацепило –
это сдюжим, что ж.
И веришь в солнечное –
если и не в круг,
то в свет защитного крыла, по крайней мере,
что нам даровано по духу и по вере!
 
Но вновь глядишь ошеломлённо в ночь – и за,
как мир, так ярко бесконечный до сих пор,
теряет грани, схлопываясь на глазах,
как короток безгласный приговор
на вдохе, но без права выдоха,
где на границе бытия горят и никнут свечи…
 
На стыке видов жизни,
не – и человечьей,
взрывает клетки, сетки, времена
война.