Вирус
утро холодное, небо прозрачное,
месяц последний осенний,
воткнуто в мозг настроение мрачное,
портит и мышцы и нервы
Вирус привычности и надоелости
внутрь меня подло внедряется,
маской убогой окаменелости
контур лица оформляется
плачут гитары, безмолвно стоящие,
да и висящие тоже:
вычеркнут осенью день настоящий
краскою чёрной низложен
