Вирус

утро холодное, небо прозрачное,

месяц последний осенний,

воткнуто в мозг настроение мрачное,

портит и мышцы и нервы

 

Вирус привычности и надоелости

внутрь меня подло внедряется,

маской убогой окаменелости

контур лица оформляется

 

плачут гитары, безмолвно стоящие,

да и висящие тоже:

 

вычеркнут осенью день настоящий

краскою чёрной низложен