Дуб

У Дубоссар растет сей дуб,

Советской он ещё посадки.

И виршоплёт отпетый, старый луб,

Круги наяривает подле без оглядки.

 

Пойдёт направо – жесть сварганит

Налево – жвачку зарядит.

И, чудо, – ведь никто его не банит,

А толку? Всё равно того плющИт.

 

Неведомо ему ведь чувство такта, 

Что человека от животного разнит.

Не ведает он и общения порядка,

Зато всё знает и без умолку трещит.

 

Трещит о том, о сём, про это…

ПРО ЭТО – тоже сопли льёт.

Без должной этики и этикета

Из букв и запятушек что-то шьёт.

 

Считает ль он себя поэтом?

Конечно, не отнять ему лишь в этом.

Но буду откровенен, что уж, м-да,

Поэт с него – как пуля из г**на.

 

И чувства юмора совсем не понимает.

Зато без остановки поучает, наставляет.

А может, мне приснился этот глюк?

О, Боже, он преследует меня... каюк.

 

P. S. Ответственно уполномочен заявить: данная басня - не про конкретного человека, а про человеческую глупость, снобизм и бескультурье. Все совпадения просьба считать случайными