О сроках.

Пора привыкать к серебру с желтоватым отливом,

 

К набухшим узлам на руках, что по цвету — как сливы,

 

Что силы не хватит тяжёлую гирю поднять,

 

Что нет в очерствелой душе ни слезы, ни огня...

 

Немного тревожно, но это, наверное, раньше:

 

Когда прихватило дыханье в бою бесшабашном,

 

Когда вопросил — неужели приходит пора?!

 

Немного тревожно, но это, конечно, вчера.