О сроках.
Пора привыкать к серебру с желтоватым отливом,
К набухшим узлам на руках, что по цвету — как сливы,
Что силы не хватит тяжёлую гирю поднять,
Что нет в очерствелой душе ни слезы, ни огня...
Немного тревожно, но это, наверное, раньше:
Когда прихватило дыханье в бою бесшабашном,
Когда вопросил — неужели приходит пора?!
Немного тревожно, но это, конечно, вчера.
