Мчимся по кругу...

Книги написаны теми кто верит -

Сквозь тьму горизонтов покажется берег.

И мы с тобой как две белых качели

Мчимся по кругу, оставшись в апреле.

 

Чтобы внезапно увидеть наш космос,

Книги написаны, тих чей-то голос.

Голос прекрасен, как дождь по брусчатке,

Он бьёт нам тревогу, взбивая от капель перчатки.

Кому-то - скрипучий - он кажется гадким,

Но всем на душе отложив отпечатки -

Окажется призрачным, очень невнятным,

Но очень родным и до боли понятным.

Как солнце, что утром так радостно светит,

Как дождь по утру и бегущие дети,

Как снег на лугу, или майские ночи,

Как встреча любви сквозь поэзию строчек.

Как смерть, что пряма и порою бестактна,

Стучит, недождавшись ответа, проходит в парадный,

А ночь её гладит, лелеет ей кудри,

И день её впустит, посколько он мудрый.

А голос взлетает до чудных созвездий,

И режет пространство как тысяча лезвий.

Он кажется мне так до боли знакомым -

В него окунаясь я будто бы дома.

 

Книги написаны теми кто верит -

Сквозь тьму горизонтов покажется берег.

И мы с тобой как две белых качели

Мчимся по кругу, оставшись в апреле.

 

Книги написаны теми кто верит,

Чтоб кто-то проникся, читая их где-нибудь в сквере.

А мы с тобой - две игривых качели -

Мчимся по кругу года и недели.