Я поступал, когда был глупым, мудро, –    
встречал, всю ночь глаз не сомкнувши, утро.
В рассветной дымке тихо рдело Солнце,
искали пчёлы сок в цветочных донцах,
смолой в истоме истекали ели,
и девушка мадонной Рафаэля
ступала, и - коснувшись уст -
млел аромат жасмина, прян и густ.
И радуга зонтом гасила ливень,
и над рекой богам молились ивы,
гудя неслись куда-то поезда,
быть может, – в сказку, может, – в никуда.
Казалось, это будет вечно длиться,
и мне хотелось с ивами молиться...
Но стал я умным, мудрость "истекла".
Я глупости творю, – им несть числа!