Н. Рубцову

Н. Рубцову

 

Тебя считали чудаком

И в спину что- то говорили.

Но умер ты и стал легко

Частицей небыли и были.

 

И хитроумный иезуит

В своих речах, тебя косаясь,

Не промолчит, но возвестит,

Каким ты был ему, товаришь...

 

Ну и конечно, чуть дерьма.

Куда ж без этого, родного

На чердаках ты жил, зима

И холод города большого.

 

А под конец,

Почти венец

И руки милые невесты...

Прости поэт, прости певец

Как плот мы, связанные вместе.

 

Подкатит водка, муть трико,

Не побороть круженье змия.

Свой путь прошел, ты далеко

А нам еще встречаться с ними.

 

Поставят памятник тебе,

Твои стихи прочтут старушки.

Но мне все кажется, судьбе,

При жизни делать это лучше.

05.11.2020 12-57