СТРУИТСЯ МРАМОР...
Струится мрамор, шелком, как вода...
в руках у скульптора живительною влагой...
Резцу по камню не изменит - дал присягу
и Музе не изменит никогда.
Тепло от пальцев. Оживает плоть
уже пульсируя, кровь гонит неуемно
от сердца вниз по венам...нежно, потаенно...
и жар желания не побороть.
В скульптурной мастерской живет мечта.
Там обитает дух дерзанья, эйфория,
там Ангел не сложил божественные крылья...
Там вера в вновь воскресшего Христа.
*****
