Поздняя осень

Истрепала обновы,

чёрный плат до бровей,

зарыдала по-вдовьи,

проводив журавлей.

И качает рябину,

как судьбу, на ветру:

даже если и сгинет -

смерть красна на миру.

Поистлело до охры

золотое жнивьё...

Ни вздохнуть и ни охнуть,

лишь галдит вороньё.

В палисадниках пусто,

до весны - на замок,

и ломается с хрустом

утром в луже ледок.

Ветер вьётся и злится

мелким бесом с небес,

и больной чёрной птицей

на бугорышке лес.

Закрываю я ставни,

ухожу со двора,

но для осени ставлю

"Жизнь идёт" Моруа.