Поздняя осень
Истрепала обновы,
чёрный плат до бровей,
зарыдала по-вдовьи,
проводив журавлей.
И качает рябину,
как судьбу, на ветру:
даже если и сгинет -
смерть красна на миру.
Поистлело до охры
золотое жнивьё...
Ни вздохнуть и ни охнуть,
лишь галдит вороньё.
В палисадниках пусто,
до весны - на замок,
и ломается с хрустом
утром в луже ледок.
Ветер вьётся и злится
мелким бесом с небес,
и больной чёрной птицей
на бугорышке лес.
Закрываю я ставни,
ухожу со двора,
но для осени ставлю
"Жизнь идёт" Моруа.
