Немая колыбельная
За словами приходят точки,
бьют по буквам до немоты,
а потом, размножаясь ночью,
светят в небе под звон мотыг.
Пахнет книгами под матрацем,
вечер траурно замолчит,
узнавая закат в багрянце —
чёрным стал. Своему в ночи
за слова ничего не будет.
Светят звёзды, как прежде, так,
будто буквы убили будни,
а от праздника режет мрак
светобесие над лампадкой.
Гасни, гасни чернильный взгляд.
Запятые до света падки,
мотыльками сгорая зря.
