Гитара

Спит моя гитара
                        в логове чехла.
Для нее – опала.
                        Для меня – хула.
 
Для нее молчанье –
                        для меня позор.
Разочарованье
                        с очень давних пор.
 
Мы теперь как будто
                        разругались вдрызг.
Словно я под утро
                        струны перегрыз.
 
Может, в эту осень 
                        погрустим часок?
Жизнь уйдет не спросит.
Смерть приходит в срок.