МАЛЕНЬКИЙ ХРИСТОС
Растворился в небосводе
колокольный звон.
Улетел...ведь он свободен,
небо - его трон!
Жаль, стара уже церквушка,
и звонарь весь сед.
Не дает ответ кукушка,
жить ему сколь лет...?
Покосились грустью хаты,
мальвы на плетень...
Смотрят окна виновато,
уплывает день...
Свечи плачут, догорая,
на лампадах блик.
Слышит осень золотая
журавлиный крик.
С образов с печальным взором,
где застыл вопрос,
всех нас любит и прощает
маленький Христос.
*****
