На семнадцатой неделе

На семнадцатой неделе
Наверно, на семнадцатой неделе,
тепло ушло куда-то. Октябрит.
Ты только, уходя, не хлопай дверью,
а лишь её несильно притвори.
Оставь в прихожей терпкость аромата,
чтоб снова, хоть на миг, вдохнуть тебя.
Назавтра эту горечь от утраты
я настою на листьях и дождях.
 
Любовь и страсть.Пьянящие повторы...
Уход. Разлука. Маленькая смерть...
Что мне осталось? Из-за тёмной шторы
в проём окна заплаканно смотреть,
как метит сивер стынущую морось
в захлопнутые ставенки машин,
и пробуя свой неокрепший голос,
заводит осени простывшей гимн.
 
Как быстро отцветают листопады,
и в минусовку отползает ртуть.
Я знаю, это просто так совпало,
что чувства охладели на ветру.
А может, там, в лазоревом апреле,
когда в духмяной прели сгинет сплин,
как призрак "ты появишься из двери",
когда ж несильно ты её прикрыл...
 
01 октября 2014 г