На семнадцатой неделе

Наверно, на семнадцатой неделе,

тепло ушло куда-то. Октябрит.

Ты только, уходя, не хлопай дверью,

а лишь её несильно притвори.

Оставь в прихожей терпкость аромата,

чтоб снова, хоть на миг, вдохнуть тебя.

Назавтра эту горечь от утраты

я настою на листьях и дождях.

 

Любовь и страсть.Пьянящие повторы...

Уход. Разлука. Маленькая смерть...

Что мне осталось? Из-за тёмной шторы

в проём окна заплаканно смотреть,

как метит сивер стынущую морось

в захлопнутые ставенки машин,

и пробуя свой неокрепший голос,

заводит осени простывшей гимн.

 

Как быстро отцветают листопады,

и в минусовку отползает ртуть.

Я знаю, это просто так совпало,

что чувства охладели на ветру.

А может, там, в лазоревом апреле,

когда в духмяной прели сгинет сплин,

как призрак "ты появишься из двери",

когда ж несильно ты её прикрыл...

 

01 октября 2014 г