Что ждёт тогда поэзию?

Без солнца, говорят, мы проживём

Не более восьми минут. С болезнями

Мы, солнца не согретые огнём,

Исчезнем. Что же ждёт тогда поэзию?

Но физики планеты всей Земля

Кричат с экранов: "Эй, давай без паники!

Хоть бубликом загнутся тополя,

И рыбы вмёрзнут в палубы Титаника,

Труды поэтов будут почивать

На полках и без света не попортятся…

Их станут птеродактили читать

И в приступах язвительности корчиться".