А что Вы делаете вечером?

Казалось мне, я не замечена
Ни кем средь будничных сует.
"А что Вы делаете вечером,
Мой опечаленный поэт, -
Вдруг спросит голос чей-то любящий,
Волнуясь искренно чуть-чуть, -
Я расскажу о нашем будущем.
А не хотите - промолчу.
Загадывать не стану многое.
Поглажу нежно по щеке.
Напрасно Вы такая строгая,
Уверенная, что ни кем
Вы почему-то не замечены
Средь вечных будничных сует.
А что Вы делаете вечером,
Мой опечаленный поэт?
Знакомо Ваше недоверие.
Холодным разумом сражен.
Не признавая чувство меры я,
Упрямо лезу на рожон.
Пускай судьба подарит встречу нам,
Когда услышу я ответ.
А что Вы делаете вечером,
Мой опечаленный поэт?"