Осень.

Себя не считаю поэтом ,

Хоть палочка тростника,

Дрожит и гуляет под ветром,

Как чья- то простая рука...

Хоть вижу, как на подушках,

Травы, что у нас за углом,

Роняет по каплям душу

Проржавленный метроном.

И вижу,как на асфальтах,

Бежит торопливо тень,

На хриплых, обрывистых альтах

Приходит совсем не апрель...