Циклон

Всю неделю, будто день один,

у порога топчутся дожди,

тычут в окна тоненькими пальцами;

пишут неразборчиво слова

(почерк чересчур замысловат),

к горизонту семенят скитальцами.

 

И висит, как марево, циклон.

Рукопись ложится на стекло,

наполняясь светом между строками.

Чувствуя подвох и поворот,

память мамкой за руку берёт,

чтоб не окрестило душу током и,

 

обходя опасные места,

забываешь сосчитать до ста,

игнорируя прогнозы метео.

..............................

Ни о чём не мыслишь, ни о ком,

ловишь сны, как бабочек, сачком,

в речь свою вплетая междометия.