Циклон
Всю неделю, будто день один,
у порога топчутся дожди,
тычут в окна тоненькими пальцами;
пишут неразборчиво слова
(почерк чересчур замысловат),
к горизонту семенят скитальцами.
И висит, как марево, циклон.
Рукопись ложится на стекло,
наполняясь светом между строками.
Чувствуя подвох и поворот,
память мамкой за руку берёт,
чтоб не окрестило душу током и,
обходя опасные места,
забываешь сосчитать до ста,
игнорируя прогнозы метео.
..............................
Ни о чём не мыслишь, ни о ком,
ловишь сны, как бабочек, сачком,
в речь свою вплетая междометия.
