А мне бы к своим

Я смотрю на людей вокруг себя и не понимаю их совершенно. Ну или они меня. Они словно сделаны из асфальта и серы, в них нет ни буйного леса, ни темного моря и бескрайних полей тоже нет. Они все делают без искры, идеи, жизни. Читают, смеются и пьют. И все абсолютно не верно. Особенно пить они не умеют. Пить нужно так, чтобы искренние слова и слезы текли из души, чтобы выпустить из недр себя больное и загнившие, либо же пей до шальнова веселья и искр безумсва в ладонях. Они так не могут,не умеют, не хотят. Как бы я не вглядываясь в их глаза я не вижу золотых бликов души. Словно посреди ночи, в подсонухах юность не целовала им веки и щеки с ветром на пару. Словно жаркое лето обходило их стороной год за годом, не оставив шрамов на коленях. У меня душа рвется к лесу, полям, морю. Ловить ветер за хвост и дышать чистой свободой.а им ничего этого не нужно. Им нужна новая сумочка или еще какая дребедень, а мне бы книгу про искалеченную душу человека. А еще нужнее мне к своим, к тем кто мыслит как я, чувствует как я и живет как я. У кого глаза залиты солннчным светом и вечная юность между ребер расцветает. Мне бы к ним в родные места хоть на часок, хоть на минуточку сил набраться и обнять до хруста косточек. И так хорошо и легко мне станет... Ведь в них и моря разливаются и бушуют темной синевой и рожь в полях колосится и деревья в лесах листьями шелестят.