ТОСКА

Я слышал, как падает дождь.

Мне было немного грустно.

Один и опять… ну, что ж…

На сердце тоска и пусто.

В потоке рутинных дней

Себя иногда ругаю.

За то, что встречаюсь с ней,

И в игры плохие играю.

За то, что болит душа,

А ей понимать отрадно.

И гложет она не спеша.

А я, мол, пускай… да ладно…

Пройдёт, как в реке волна.

Отпустит, недолго покрутит.

А после графин вина,

А то и покрепче будет

Стоять на моём столе,

На скатерти, прямо по центру.

Шепнёт мне она: «Налей…»,

И шёпот пойдёт по ветру,

Что, створки окна открыв,

Ворвётся, запутав шторы,

И я, уходя в отрыв,

Увижу другие просторы.

А с ними другие пути.

Но только один познаю,

Который опять пройти

Придётся по самому краю…

Той пропасти, что зовёт,

А я не взлечу над нею,

Когда вдруг тоска нападёт

И на́мертво вцепится в шею.

Играю, покуда слаба…

И кинуться вроде не хочет.

Но знает она раба

И когти с клыками точит.

Сидит на плече и ждёт,

Да силы упорно копит.

Но время её подойдёт,

И в миг во хмеле́ утопит.

Ей хватит, однажды, броска

Наскочит она, как тигр.

Коварная дева – тоска.

Но всё начинается с игр...