В Небесной Канцелярии

Когда придёт пора предстать перед Всевышним,

Его я попрошу: "Господь, меня Ты вертани

В год семьдесят шестой. Там смачно зреют вишни.

А лучше - третий. Там пылают на горе огни.

 

Там долгий день не знает - что такое вечер,

Колодец во дворе ещё никто не закопал,

Сосед для своего "Урала" чистит свечи,

И я совсем не знаю, что на жизнь навек попал.

 

Там плач у окон летних воет не о смерти,

А просто оттого, что мамы слишком долго нет.

Там верится с трудом, но у небесной тверди

Нездешний вовсе, нереально жёлто-синий цвет.

 

Любой святой, что с бородой - там Бог, не меньше,

Хотя с прабабкиной иконы смотрит патриарх

(Как звать - не знаю до сих пор), а пьяный фельдшер

Морфин прабабке колет. Ждут Сервантес и Плутарх.

 

Но я их не читаю - я ведь не умею.

Я восхищаюсь Дон Кихотом только по Доре.

И, нахлобучив таз, хвалюсь тем, что имею -

Мечом фанерным - местной, чуть постарше, детворе.

 

Они завидуют мне - Боже, как приятно..."

Но что же мне на это будет Старший отвечать?

Поморщит нос: "Ах, хочешь ты, дурак, обратно...

Но, знай, ты снова плохо кончишь... Ставить мне печать?"