Октябрь
Октябрь. Восьмое. Утро. Вторник.
Дежурство кончилось. Домой
бреду по парку, сыплет морось
невнятной тихою строкой.
Прорезав дымку из тумана,
сияя блеклым серебром,
летит, горланя, уток стая
и скрылась в небе голубом.
Наводит грусть сия картина,
хотя её не нов сюжет.
И жаль порою что не птица,
но как же хочется взлететь...
.
