в олово
Меня любит твоя вымышленная собака.
Ласкается, почти не лает.
Мы все подлежим краху,
Мы падальщиков стая.
Герои на вес золота.
Сгорают, плавятся.
Превращаются в олово.
Я не забуду. А остальные?
Думала в июне было погано?!
Вот тебе октябрь, детка.
С его бензиновым унынием.
Струсили. Не поддержали.
Хомо чудовищно слаб.
Это он только у романтиков – из стали.
Вот кем мы стали. Ну что тут скажешь.
От каждого слова становится только гаже.
Гниют стены барака. И любит только твоя
Вымышленная собака.
