в олово

Меня любит твоя вымышленная собака.

Ласкается, почти не лает.

Мы все подлежим краху,

Мы падальщиков стая.

 

Герои на вес золота.

Сгорают, плавятся.

Превращаются в олово.

 

Я не забуду. А остальные?

Думала в июне было погано?!

Вот тебе октябрь, детка.

С его бензиновым унынием.

 

Струсили. Не поддержали.

Хомо чудовищно слаб.

Это он только у романтиков – из стали.

 

Вот кем мы стали. Ну что тут скажешь.

От каждого слова становится только гаже.

 

Гниют стены барака. И любит только твоя

Вымышленная собака.