Письмо
Письмо
В твоё окно влетев, осенний лист,
кружась, коснётся старого портрета
далёкого и выцветшего лета,
где он не знал, что станет золотист
в день своего последнего рассвета.
* * *
В твоё окно влетев, осенний лист
задаст вопрос – оставишь без ответа,
припомнив день, где так же золотист
был первый луч весеннего рассвета.
Но тот конверт – он выцвел весь, и чист –
хранит слова немногие ответа,
их помнит тот же самый луч рассвета,
где был над нами залетевший лист.
* * *
В твоё окно влетев, осенний лист,
кружась, коснётся отраженья лета
и улетит в него, став частью света,
где твой рассвет в то утро – золотист.
//
