Письмо

Письмо

 

 

В твоё окно влетев, осенний лист,

кружась, коснётся старого портрета

далёкого и выцветшего лета,

где он не знал, что станет золотист

в день своего последнего рассвета.

 

* * *

 

В твоё окно влетев, осенний лист

задаст вопрос – оставишь без ответа,

припомнив день, где так же золотист

был первый луч весеннего рассвета.

 

Но тот конверт – он выцвел весь, и чист –

хранит слова немногие ответа,

их помнит тот же самый луч рассвета,

где был над нами залетевший лист.

 

* * *

 

В твоё окно влетев, осенний лист,

кружась, коснётся отраженья лета

и улетит в него, став частью света,

где твой рассвет в то утро – золотист.

 

//