ВЕСТЬ

Грустно о наболевшем, в жанре шансон

.....................................................................

 

Я проснулся спозаранку.

Небо ночью лило воду,

Норовя потоп устроить,

Нам отмерив от щедрот.

На перроне – «Марш славянки».

Выбрал я не ту погоду,

Чтобы память успокоить,

Отрешившись от забот.

 

Третью ночь письмо мне снится

От покойного дружбана.

Искарябала лист белый

Непослушная рука.

Мол, « мы здесь, а ты в столице.

А у нас тут жизнь погана…». –

- И тоска на грудь насела,

Словно хворь от сквозняка.

 

Не даёт тоска покоя,

Ноет, ноет вьюгой нудной,

Злой метелью посыпая

Напомаженный зачёс.

Ну, к чему письмо такое?

Ох, читать его мне трудно. –

– Эти строки жгут, рождая

Как клеймо – немой вопрос.

 

Распаляют строчки рану,

Еженощно боль мне чинят,

Ковыряя словом каждым,

Каждой буковкой кривой.

Ни бокалу, ни стакану,

Если яд потери принят,

Нет, не сладить с горькой жаждой,

С воспалённой головой.

 

Я вернулся, чтоб увидеть

Что же сталось с этим миром,

С этим городом и клёном

Возле моего окна.

Но, боясь кого обидеть –

– как приветливый проныра,

Чадом стареньких районов

Надышусь один сполна.

 

Я встречаю потускневших,

Удалых когда-то прежде

Буйных ухарей манерных,

Превратившихся в пьянчуг.

В их глазах остекленевших

Нет ни веры, ни надежды.

А в руках, когда-то верных,

Нету силы прежних рук.

 

Кому крест, а кому шконка.

Ну а дьявол носит Prada,

Обналичив чьё-то счастье,

Выдав гнидник и суму.

Вот и клён, разросся вон как,

И не спилен – вот отрада.

Только рам оконных пластик

Здесь как будто ни к чему.

 

Я шагаю, взор потупив –

– Зрю замызганную обувь.

Потускнели буквы что-то

На кладбищенской доске.

А потомки павших – вкупе

Друг на друга копят злобу.

Да и осень позолоту

Растеряла в злой тоске.

 

Небо смотрит сверху хмуро

На мальцов, что парус в луже

Топят, раздувая щёки.

Ан не тонет их вельбот.

– Словно ангелы с гравюры…

Улыбнулся чистым душам.

И слеза стекла на строки.

Может, рана заживёт…