ВЕСТЬ
Грустно о наболевшем, в жанре шансон
.....................................................................
Я проснулся спозаранку.
Небо ночью лило воду,
Норовя потоп устроить,
Нам отмерив от щедрот.
На перроне – «Марш славянки».
Выбрал я не ту погоду,
Чтобы память успокоить,
Отрешившись от забот.
Третью ночь письмо мне снится
От покойного дружбана.
Искарябала лист белый
Непослушная рука.
Мол, « мы здесь, а ты в столице.
А у нас тут жизнь погана…». –
- И тоска на грудь насела,
Словно хворь от сквозняка.
Не даёт тоска покоя,
Ноет, ноет вьюгой нудной,
Злой метелью посыпая
Напомаженный зачёс.
Ну, к чему письмо такое?
Ох, читать его мне трудно. –
– Эти строки жгут, рождая
Как клеймо – немой вопрос.
Распаляют строчки рану,
Еженощно боль мне чинят,
Ковыряя словом каждым,
Каждой буковкой кривой.
Ни бокалу, ни стакану,
Если яд потери принят,
Нет, не сладить с горькой жаждой,
С воспалённой головой.
Я вернулся, чтоб увидеть
Что же сталось с этим миром,
С этим городом и клёном
Возле моего окна.
Но, боясь кого обидеть –
– как приветливый проныра,
Чадом стареньких районов
Надышусь один сполна.
Я встречаю потускневших,
Удалых когда-то прежде
Буйных ухарей манерных,
Превратившихся в пьянчуг.
В их глазах остекленевших
Нет ни веры, ни надежды.
А в руках, когда-то верных,
Нету силы прежних рук.
Кому крест, а кому шконка.
Ну а дьявол носит Prada,
Обналичив чьё-то счастье,
Выдав гнидник и суму.
Вот и клён, разросся вон как,
И не спилен – вот отрада.
Только рам оконных пластик
Здесь как будто ни к чему.
Я шагаю, взор потупив –
– Зрю замызганную обувь.
Потускнели буквы что-то
На кладбищенской доске.
А потомки павших – вкупе
Друг на друга копят злобу.
Да и осень позолоту
Растеряла в злой тоске.
Небо смотрит сверху хмуро
На мальцов, что парус в луже
Топят, раздувая щёки.
Ан не тонет их вельбот.
– Словно ангелы с гравюры…
Улыбнулся чистым душам.
И слеза стекла на строки.
Может, рана заживёт…
