Sunday

Каждое утро похоже на предыдущее. Тень за окном и тени в кофейной чашечке. Я, уходя, желал тебе только лучшего и настоящего – главное, настоящего. Чтоб без меня ты стала в разы счастливее, чтоб, просыпаясь, больше меня не помнила, чтоб ручка двери не покрывалась инеем и чтобы кофты не были неудобными. Чтобы твой кофе не был фальшиво-приторным, не было гриппа, холода и бессонницы. Всё, что случится, пусть происходит искренне, и каждый Sunday будет беспечно-солнечным. Каждое утро – тот же прилив бессилия и невозможность как-то вернуться в прошлое. Пусть я исчезну и меня смоет ливнями, лишь бы не снова чувствовать себя брошенным, снова будильник, чай и стекло автобуса, я так соскучился – просто по настоящему.

 

Будь лёгкой точкой на лоскуточке глобуса, там, где теплее, неизмеримо дальше. Ведь без меня ты станешь гораздо трепетней, будешь свободней, ярче, да и мечтательней. Пусть непогода будет не слишком ветреной, в дождь носи зонтик-тросточку (обязательно). Пообещай мне, что не забросишь музыку, что возьмёшь кошку – скоро, ближайшей осенью. Всё разлилось, будто бы небо лужами, странное чувство тянет куда-то броситься. Я, уходя, желал тебе только лучшего, вовсе не зная ценность неодиночества. Было, что было, пусть это воля случая, ну а тебе желаю всего хорошего, чтоб не боялась и уходила первая, чтоб не бросала то, что тебе так нравилось, пусть не придётся больше ничем пожертвовать, пусть каждый выход будет тем самым, правильным.

 

Каждое утро похоже на предыдущее. Что нужно сделать, чтобы отсюда выбраться?

 

Я, если честно, был бы с тобой, там лучше. Наверняка там проще и легче дышится.