Дрожит голос, трясутся руки...
Дрожит голос, трясутся руки,
В горле ком, но плакать не хочется.
Не понятно мне: то ли от скуки,
То ли чьё-то сбылось пророчество.
Я растерян, не понимаю, как
Мне жить. Для чего меня создали?
Мысль, что я набитый дурак
С каждым днём даёт новую поросль.
И боюсь, что я сам лабиринт
Себе строю, не планируя выхода.
Нету схем, чертежей, нету книг…
И идея сама где-то выпала,
Что событиям этим будучи
Смыслом, что карты бы враз открыла.
Страшно, что я сам себя мучаю,
Подгоняя пинками к обрыву.
