Искусство
По мурашкам ткани,
Что называется кожа.
Крылья прорастают
И становятся больше.
И становятся тяжелее
Железа и вольфрама.
С ними так больно жить,
Безнадежно так, правда,
Никому не нужны
Настоящие чувства.
И, скрывается правда
В пучине искусства.
Все нутро обжигает
И трогает душу.
Когда-то, ведь, были
Все чувством контужены.
Оставляющим, в душах
Кровавые раны.
Оставляющим в душах
Тяжёлые драмы.
Оставляющим в душах
Осколки, надрывы.
И, все строки знакомые,
Не пустить мимо.
Они обжигают,
Царапают, душат.
И, вот, уже снова
Там, где-то, разрушен.
И, вот, уже снова
Те мучают шрамы.
Не чувствовал что,
Не пиши ты,
Не надо.
