Искусство

По мурашкам ткани,

Что называется кожа.

Крылья прорастают

И становятся больше.

 

И становятся тяжелее

Железа и вольфрама.

С ними так больно жить,

Безнадежно так, правда,

 

Никому не нужны

Настоящие чувства.

И, скрывается правда

В пучине искусства.

 

Все нутро обжигает

И трогает душу.

Когда-то, ведь, были

Все чувством контужены.

 

Оставляющим, в душах

Кровавые раны.

Оставляющим в душах

Тяжёлые драмы.

 

Оставляющим в душах

Осколки, надрывы.

И, все строки знакомые,

Не пустить мимо.

 

Они обжигают,

Царапают, душат.

И, вот, уже снова

Там, где-то, разрушен.

 

И, вот, уже снова

Те мучают шрамы.

 

Не чувствовал что,

Не пиши ты,

Не надо.