Поле брани

Закат скорбяще багровел,

Земля исполнилась печали:

На поле брани сотни тел

Мечом порубленных лежали.

 

К ним больше не прильнёт жена,

Не подбегут в объятья дети;

Помянет падших имена

Заупокойной песней ветер.

 

Меж тем стервятники могил

Той горькой драмой наслаждались

И на заветный царский пир

С великой радостью слетались.

 

Свой прок у дикой птицы есть…

В ней нет почтенья к жертвам боя

И к тем, кого утраты весть

Сразит незримою стрелою.

 

Что птиц корить?

Наш падший мир

Порой столь робко, мягко судит,

Когда устраивают пир

На бедах ближних – сами люди.

16.03.2011 г.