Поле брани
Закат скорбяще багровел,
Земля исполнилась печали:
На поле брани сотни тел
Мечом порубленных лежали.
К ним больше не прильнёт жена,
Не подбегут в объятья дети;
Помянет падших имена
Заупокойной песней ветер.
Меж тем стервятники могил
Той горькой драмой наслаждались
И на заветный царский пир
С великой радостью слетались.
Свой прок у дикой птицы есть…
В ней нет почтенья к жертвам боя
И к тем, кого утраты весть
Сразит незримою стрелою.
Что птиц корить?
Наш падший мир
Порой столь робко, мягко судит,
Когда устраивают пир
На бедах ближних – сами люди.
16.03.2011 г.
