СЕНТЯБРЬ ПОГОДОЙ ГРЕЛ…

СЕНТЯБРЬ ПОГОДОЙ ГРЕЛ…

 

Сентябрь погодой грел,

пой песни хоть.

Мне снился сон…

Спалось легко и сладко,

и бытность, как «Алёнка» шоколадка,

собой ласкала разум мне и плоть.

 

Вершила променад мадмуазель

в тиши аллей в манто из кашемира.

Мой реверанс… Коробочка зефира…

И вот идём в Большой* мы на «Жизель».

 

В ночи прогулка…

Запахи конфет,

цветов и парфюмерии отменной…

дебаты о контентности Вселенной…

Дали… Моне… Петрарка… Тютчев… Фет…

 

Поехать на волшебный остров Крит,

скользнула предложенья осторожность,

где утонуть была бы нам возможность

во власти сладострастья и флюид…

 

*******

 

Проснулся я…

Пришла тому пора.

Реальность жгла, как огненная лава –

в окно неслось «Где вешалась, шалава?!»

отборно из соседского двора.

 

«Хреновину с морковиной» пороть

в экран пытался депутат-оратор,

и жизнь, как «Bosch» немецкий перфоратор

долбила дико разум мне и плоть…

 

Сентябрь тори́л к зиме неспешно путь,

и за́стила обыденность мне очи.

Желанье было лишь – дождаться ночи,

чтоб тихо и безропотно уснуть.