Пятничный блюз

Пятничный блюз
Пятничный блюз заканчивается ближе к полночи.
Она остаётся помочь, хоть он не просил о помощи.
Он внезапен и властен, обрывает слова её:"По-мол-чи,
я хочу запомнить губы твои такими,
в полумраке, пока не сорвалось имя
гладким камнем с тёплого языка...
Помолчи, пока у тебя в руках
саксофон, ещё трепетен и горяч,
и мелодия в памяти льётся свежа и девственна.
Только губы не прячь...
губы свои не прячь."
И улыбка её чиста, как в детстве на
фотоснимках в альбоме, канувшем без следа...
И плеснуть бы виски со льдом, только - ни капли льда,
ни в глазах его, ни в ещё недавно такой ледяной груди.
"Если можешь остаться, просто не уходи."
На лице её ловит света узкую полосу и
хрипло шепчет:"Я тебя нарисую
в новой песне, если не на холсте..."
И последний софит слабеет, и всякая тает тень...
 
Завтра будет привычный субботний блюз,
постояльцы и гости будут кричать:" на бис".
И он будет как в молодости играть, но
сегодня тот, кто твердил:"Чёрта с два когда-нибудь я влюблюсь."
Опускается к бедру её беспрекословно вниз...
и забирает слова обратно...