НАДО ВГЛЯДЫВАТЬСЯ В МИР ПОДБОРКА СТИХОВ 11358
СЕРГЕЙ НОСОВ
НАДО ВГЛЯДЫВАТЬСЯ В МИР
ПОДБОРКА СТИХОВ 11359
. . .
И надо снова
вглядываться в мир
в травинку каждую
в цветок
и лист на дереве
и в воду быстрого
весеннего ручья
и в лужи осенью
где бродят облака
и в зимние тропинки
на снегу
ведь мир красив
и в малом и в большом
и незаметно он
приносит счастье
когда глядишь опять
на солнце красное
или в ладонь
молчащего пруда
где это солнце
людям подмигнуло
и пожелало просто
жить и жить.
. . .
Стихи порою
излучают свет
как лампочка
на чудном пустыре
волшебной ночью
и как летят к нему
все бабочки ночные
и кружатся
до самого утра
а после лепестки
лежат в траве
чудесного цветка
и говорящего
он пел в ночи
и сладостно светился
и ты же видел
видел этот свет.
. . .
Есть мир в котором
ты спешишь куда-то
стучишь
тяжелым молотком
по стенам
и выясняешь
кто же приходил
кто прав кто виноват
сегодня
и что еще на свете
может быть
а есть за шторами
за окнами большими
совсем другой
волшебный мир
где всюду
бездонная живая тишина
и звезды плавают
как рыбы в океане
в таинственной
чудесной темноте
и шепчут о великом
и заветном
и знают где таится
твое счастье
которое в словах
не передать.
. . .
Решительность
должна быть у тебя
не мямлить
и не ползать на коленях
по старому двору
с утра до вечера
расправить плечи
голову поднять
вперед глядеть
и ввысь
в то небо синее
где караваны
белых облаков
бредут куда-то
по своей пустыне
в безмолвии великом
день за днем
и верят в то
что знают они путь
в волшебные
загадочные страны
где ты бывал
весенними ночами
и возвращался утром
сладко спать.
. . .
Тебе уже
не задают вопросов
а просто смотрят
на тебя внимательно
и видимо
не знают что сказать -
не осудить…
плохого ты не делаешь
и неприятно
очень похвалить
как будто ты
своим существованием
обидел маленьких
и сирых и убогих
и не желаешь
никого простить
узнать бы -
почему же ты такой
о чем-нибудь
тихонько догадаться
и вот стоят
и смотрят на тебя
и удивляются
и даже не смеются.
. . .
Хорошего
никто не говорит
и не желает
счастья и удачи
все только смотрят
смотрят
на тебя
и опускают
жадные глаза
и съели б запросто
вот будь ты пирожком
а так наверное
оставят же в покое
уйдут искать
кого-нибудь попроще
и в закутке
нескромно целовать.
. . .
Как хорошо
на свете одному
никто не наступает
тебе на ноги
никто со злобой
не толкает в спину
и с поцелуями
никто не пристает
и любопытные
сквозь щели
не глядят
не задают
бессмысленных вопросов -
кто ты такой
зачем ты здесь живешь
и есть ли у тебя
своя подруга
всегда один
и летом и зимой
и темной ночью
или на рассвете
когда в окне
уже сияет солнце
но не слышны совсем
ничьи шаги.
. . .
Я коснулся ладонью
листа
удивительно белой
бумаги
и на нем появились
слова
как живые
и они начинают
со мной говорить
дарят свет и тепло
и кружатся как птицы
по комнате
и я чувствую
радость великую
и могу
удивительно жить
словно в небе
лечу высоко
и легко
возвращаюсь на землю
ранним утром
таким молодым
лишь сегодня
узнавшим
заветную песню
о главном.
. . .
И мир я ощущаю так
как будто бы его
рукой коснулся
провел ладонью
ласково по небу
потрогал пальцами
седые облака
и языком лизнул
живое солнце
взял на руки
красавицу луну
и спать ее
тихонько уложил
в кровати
из осеннего тумана
мне хорошо
в любимом мире
утром
здесь все мое
и милое и близкое
и листья шепчут
нежно о любви
на всех деревьях
маленького сада
у сказочного дома
моего.
. . .
Есть странная наука
философия
она недавно кончилась
ничем
искала смысл жизни
утомительно
и так его конечно
не нашла
как можем мы
найти то чего нет…
об этом и сказала
философия
когда увидела
все то что существует
и смысла в этом
вовсе не нашла.
. . .
То я хотел
чтобы звучала музыка
ну а теперь
прошу лишь тишины…
хочу не слышать
больше
топот ног
возню хихиканье
неугомонное
как будто черти
праздник празднуют
на чердаке
когда мне нужно
просто отдохнуть…
уймитесь
кто вы
черти или ангелы
на флейтах
не играйте до утра
не надо танцевать
под эту музыку
закройте ноты
и глядите в небо
пока я буду
очень сладко спать.
. . .
Ты вечно ждешь
от жизни
очень многого
ну а потом
конечно же окажется –
тебе не нужно
просто ничего
обходишься
без лета и зимы
к весне
стал равнодушен
как и к осени
закаты провожаешь
и рассветы
как путников чужих
в степи бескрайней
в неведомые
дальние края…
при этом
тебе в жизни хорошо
доволен всем
и ничего не ищешь
весь стол природы
для тебя накрыт
а ты берешь
одни лишь
хлеб и воду
и этим очень счастлив
как всегда.
. . .
Я сам не знаю
где я
и зачем
в забытом богом мире…
пустующие улицы
заснувшие дома
и полное
отсутствие прохожих
и на деревьях
листьев даже нет…
и кажется
никто уже не скажет
зачем он здесь
откуда он пришел
и почему молчит
и днем и ночью…
лишь звезды светят
в очень черном небе
и с облаками
тихо говорят
о прошлом будущем
о том
что не бывает
но может быть
случилось в этот раз.
. . .
Все ко мне
в этой жизни
давно уже стало
доверчивым
небо смотрит добрее
с своей высоты
облака веселее глядят
и толкаются снова
как дети
на школьном дворе
ветер пляшет
на крыше без устали
как мальчишка
такой шаловливый
что нельзя его
и обуздать
и деревья склонятся
опять перед ним
словно девочки
в ситцевых платьицах
что привыкли
о чем-то шептать
почему же весь мир
стал простым
и доверчивым…
кто об этом
мне может сказать…
и приходится
попросту жить
в этом ласковом мире
взяв себе что-нибудь
из наивной его красоты.
. . .
И все красивое
не так красиво
когда ты его видишь
каждый день…
все вкусное
не так и вкусно
если ты ешь его
на завтрак на обед
и ужин без конца…
и все счастливое
и счастья не приносит
если ты счастлив
вновь
с утра до вечера
несчастья и не зная
никогда…
нам всюду нужен
ветер перемен
в судьбе в погоде
и в своих привычках
в том что ты видишь
и чего ты ищешь
и никогда конечно
не найдешь.
. . .
Когда идешь по улице
один
и все вокруг тебя
в плащах и шляпах
то кажется
не может быть такого
что кто-то плещется
в большущей
теплой ванне
совсем рядом
не ведая
смущенья и стыда
когда весь мир
в снегу
в морозном январе
не верится
что рядом есть любовь
волшебная
нагая
та у которой
вовсе нет стыда
а на песчаном пляже
жарким летом
не верится
что молятся монахи
рядом с тобой
на берегу морском
кладя поклоны
долгие земные
и волны научившись
целовать
так как иконы в церкви
каждым утром
но в жизни есть всегда
двойное дно
и на поверхности
суровые морозы
а в глубине
целуются и пляшут
и говорят
о радостной любви
вот только мы-то
этого не слышим
а если вдруг
услышим жаркий шепот
подумаем
что листья шелестят
в снегу вокруг
как будто вновь октябрь
и рядом с нами
золотая осень
которая прошла
для всех вокруг
оставив только
шепоты и вздохи.
. . .
Ты пишешь не пером
а шариковой ручкой
но лучше бы
на камне охрой рисовал
изображения охотников
суровых
и тех кто жарко
занимается любовью
без всякого смущенья
нагишом
и были бы наскальные рисунки
на долгие
чужие времена
и приходили бы
из всех скитов далеких
безумные монахи
друг за другом
и выбивали бы
на них свои кресты
с усердием неистовым
и злобным
чтобы изгнать
неумирающего беса
земной
и упоительной любви
который гонится за ними
в душных кельях
и вот танцует здесь
на древнем камне
в восторге
от своей
великой силы
такой большой
и полный древней страсти
не знающей
сомнений и стыда.
. . .
Сегодня бог налил
в стаканы тишину
и предложил за счастье выпить
понемногу
ее волшебный
радостный нектар
в котором все купаются вокруг
ведь он - как воздух
в нем щебечут птицы
цветут цветы
и листья шелестят
и кто-то снова шепчет
о любви
которую он жадно пьет
как воду.
. . .
Мы все завидуем
одним лишь только
птицам
как хорошо им
в небе голубом
целуйся сколько хочешь
с облаками
и с богом говори
хоть целый день
а мы тут на земле
своей зеленой
от холода трепещем
по ночам
и солнца ждем
как ждут в пустыне
чуда
и молимся о нем
склонившись ниц.
. . .
Жизнь уходила
а потом вернулась
такой же молодой
как и была
так много лет назад
когда цвели цветы
в наивном мае
и листья в сентябре
летели в лужи
как фантики
от съеденных конфет
и снова я
встречаю то же утро
и говорю
такие же слова
как будто ничего
не прожито на свете
и я увидел счастье
в первый раз.
. . .
Я выйду снова
на окраину земли
увижу розовое солнце
и вздохну свободно
ведь я теперь один
и ничего не должен никому
не должен кланяться
не должен извиняться
и незачем
кого-нибудь просить
зажечь мне звезды ночью
и луну
повесить за окном
как сказочный фонарь
все есть итак
на свете у меня
и нежность и любовь
луна и звезды
и ласковое солнце
по утрам
и облака
плывущие для счастья.
. . .
Мир довольно жесток
просто эта жестокость
прикрыта зеленым листом
и зовут его фиговым
с давней эпохи
когда люди совсем ничего
не носили
кроме этого стыдно сказать
вот такого листа
а теперь носят все
от вставных и красивых зубов
до сережки в пупке
или в ухе
только любят как раньше
кого-нибудь слопать
когда это не видит никто.
. . .
Ничего не придумать другого
вместо солнца
не вывесишь в небе желток
и луну не прибьешь к нему
ночью гвоздями
как к забору
где кисточкой кто-то
натыкал холодные звезды
чтобы было не скучно
по старому жить
мы оставим все радости
как пироги
в том же самом буфете
где бабушки наши
тайно их прятали по ночам
так давно
что никто и не помнит
с кем они целовались тогда
и кому отдавали все то
что оставить себе невозможно.
. . .
Как будто я
всю ночь играл на скрипке
и скрипка нежно
пела для меня
как девушка
красивая простая
мне снившаяся ночью
в первый раз
и платье белое
она всегда снимала
как подснежник
когда уйдет
невинная весна
и оставалась
чудная нагая
похожая на розовый цветок
который мне
так хочется сорвать
но он поет
и я могу лишь слушать.
. . .
Как будто я
всю ночь играл на скрипке
и скрипка нежно
пела для меня
как девушка
красивая простая
мне снившаяся ночью
в первый раз
и платье белое
она всегда снимала
как подснежник
когда уйдет
невинная весна
и оставалась
чудная нагая
похожая на розовый цветок
который мне
так хочется сорвать
но он поет
и я могу лишь слушать.
. . .
Если ты чего-нибудь
попросишь
то тебе конечно не дадут
и найдутся веские причины
почему же надо отказать
нос не тот
и пузо выпирает
глубоко посажены глаза
да и ноги тонкие
прямые
не для наших созданы друзей
но зато когда тебя попросят
если и откажешь - отберут
все что нужно
и пошлют подальше
и паршивцем просто
назовут.
. . .
Занятие
одно из самых лучших
спокойно вешать на уши
лапшу
затейливо и мило
улыбаясь
и радостно кивая головой
и когда ты
в лапше этой выходишь
из дома
своих ласковых друзей
то чувствуешь себя
таким счастливым
как будто в небе
синем побывал.
. . .
Я люблю свою
задумчивую жизнь
и она мне
стала очень близкой
с листьями осенними
на подоконнике
с каплями холодными
росы
что блестят
в саду моем заросшем
где таятся тени
по ночам
прошлое наверно
вспоминают
шепчутся о чем-нибудь
своем
и боятся
если их спугну
лампочкой
в широком абажуре
что горит так ярко
до утра
когда я пишу
свои стихи
и совсем
не думаю о счастье.
. . .
Откуда ты мог знать
что ранним утром
вновь прилетит
воздушный шар в окно
с той говорящей
милой обезьянкой
что знает все
о счастье и несчастье
о призраках
и небе голубом…
ты ей не веришь
но ее так любишь
что не отпустишь
в небо этот шар
он так и будет
все летать по комнате
с счастливой
говорящей обезьянкой
в корзине маленькой
наполненной цветами
которые растут
в далеких странах
в полях широких
и лесах зеленых
где не бывает
осени холодной
и долгой белой
тягостной зимы.
ИЗ ПРОШЛОГО
И так
влюбленная в спины
неисполненных
старых желаний
будет покачиваясь
идти куда-нибудь
твоя жизнь
которую не возьмет
как потерянный зонтик
прохожий
и не захлопнет
как хмурую книгу
прочитанную
от завтрака до обеда
бывший приятель
который занят
своими делами
как и ты -
занимался своими
когда-то
пока про них
не забыл.
. . .
Немногих долго
держит жизнь
на белом свете
и не понять порой
зачем и почему
но что-то есть всегда
в счастливом человеке
который может пережить
и бурную весну
и лето полное
цветов и поцелуев
и осень хмурую
в слезах
своих дождей
и зиму в белом платье
молодую
которая бывает
и жестокой
а выглядит невестой
как всегда…
тот человек
как будто знает бога
и слышал все
что бог ему сказал
вот и живет
на свете дольше всех
в любую стужу
и среди ненастья
а иногда
в объятиях весны.
. . .
Какие птицы
под окном поют
ведь я их раньше
никогда не видел
цветы какие
выросли на клумбе
никто такие
раньше не сажал
и солнце стало
ярче чем всегда
прозрачней воздух
и земля теплее
и дом просторней
он как будто вырос
и выше стал
и комнат стало больше
их не было
еще вчера…
и кто-то так
со мною говорит
как никогда еще
не говорили
и знает все
и очень очень хочет
чтоб жизнь моя
теперь всегда
касалась неба
тайно
каждым утром
но оставалась той же
на земле.
. . .
Нет облака
в начальниках не ходят
и солнце
не командует дивизией
луна вообще
как девочка на небе
горит наивным
ласковым огнем
не слышно окриков
в огромном
чудном мире
как на плацу
где марширует полк
лишь листья шелестят
совсем по дружески
когда им ветер
снова шепчет что-то
если останется
в саду с ними вдвоем…
живи и радуйся
считай что ты -
как бабочка
на крыльях золотых
порхаешь
там где хочешь
среди цветов и трав
хоть целый день…
откуда тебе знать
что жизнь кончается
что иногда
бывают холода
когда и снег летит
как полчища кочевников
в степи летят порой
на наши города.
. . .
И не поверить
что вся жизнь кончается
как музыка порой
у композитора
кончается
в его великом творчестве
и в нем звучит тогда
лишь пустота…
и кажется
что я переживаю
совсем один
огромные миры
они уходят в вечность
я - останусь
на белом свете
словно куст в пустыне
который может жить
и без воды
что ему бури
из песка и пыли
что одиночество
бескрайнее вокруг
он нежно
смотрит в небо
чудной ночью
и днем как будто бы
целует солнце
когда его увидит
в облаках.
. . .
И ты не танцевал
когда-то на балах
не пел на сцене
баритоном арии
и не влюблялся
в розовых красавиц
с огромным бантом
синим на груди
ты был другим
и верил в одиночество
в полях бродил
широких до утра
по морю плавал
и под парусами
на самом белом в мире
корабле
жил в тех краях
где солнце не заходит
за горизонт
ну просто никогда
и остаешься
юношей счастливым
таким тебя запомнят
даже птицы
летящие
по голубому небу
ранним утром
пока все спят
большие города.
. . .
Я дни терял
как клен теряет листья
но клен не может
их потом собрать
злой осенью
в таинственный сундук
из золота
и белого тумана
а я ведь собираю
эти дни
которые легко
терял когда-то
и вот они
по новому живут
полны любви
и радости и ласки
и так целуют нежно
иногда
как будто превратились
в тех волшебниц
добрых и счастливых
что все творят
на свете чудеса.
. . .
И раньше я
бежал бежал куда-то
но жизнь догнать
не мог и не умел
ну а сегодня
я один иду
все утро в тишине
в пустынном парке
и жизнь сама уже
бежит за мной вприпрыжку
и не умеет
попросту догнать
такого одинокого как я
и незаметного для счастья
человека
каким я стал
на этом старом свете
где все спешат
а можно не спешить
и так лететь над миром
как на крыльях
что всем полет такой
и не приснится
и в самом сладком
и волшебном сне.
. . .
И пчелы собирают мед
как добрые крестьяне
на полях
капусту собирают
в октябре
что приготовил на зиму
блюда
для всех летающих
и бегающих в мире
кто хочет есть
и зиму пережить
и каждым летом
бабочки летают
по цветкам
как женщины
по магазинам ходят
продуктовым
ведь все хотят
кормиться на земле
чтоб песни петь
как птицы
в чудном мае
когда вокруг
безумие любви
и стон стоит
от жарких поцелуев.
. . .
И сад не обидит
и дом где живу
и слова дурного
и небо не скажет
над нами
и солнце не станет
сердиться
когда оно светит
и звезды горят
не от злости
опять над мной
и мне хорошо
в этом мире
по своему жить
общаться с цветами
и с воздухом теплым
весной
и спать на рассвете
когда вокруг бродит
туман
и ищет все то
что от сказочной ночи
осталось.
. . .
И в жизни
как в лесу таинственном
огромном
всегда выходишь
на свою тропинку
хотя не знаешь
как это случилось
и кто найти ее
безмолвно подсказал
другим тропа твоя
и вовсе не видна
им кажется -
стоят стеной деревья
и тут никто
давно не проходил
и только ты
идешь за шагом шаг
и мир вокруг
становится светлее
и музыка играет
словно рядом
оркестр исполняет
сюиту жизни
в которой счастью
просто нет конца.
. . .
И кажется
всю землю обойдешь
за час всего
неспешными шагами
сначала будет
осень и зима
и города под снегом
как живые
потом весна
рекой без берегов
вокруг закружится
так словно наважденье
и небо будет
в жарких поцелуях
тонуть как в омуте глубоком
до утра
а после выйдешь
в лето
как на пляж
где можно делать
все что пожелаешь
без всякого стесненья
и стыда
и наконец
вернешься к нам домой…
открыты окна
слышен смех веселый
кок будто ты
совсем не уходил
а оставался там
на карнавале
под маской клоуна
не знающего счастья
в большущей чудной
шляпе голубой.
. . .
А я хожу пешком
по солнцу
круг за кругом
потом его
укрою простыней
как будто вывеску
в старинном парке
сажусь верхом
на чудную луну
и уплываю в царство
поцелуев
как на знакомом
верном корабле
по морю теплому
где волны
лижут душу
и белыми своими
языками
касаются звенящих
тайн земли
натянутых как струны
до утра
и в сон глубокий
попадаю утром
как в сети
рыбка золотая
которая исполнит
все желанья
да так
что не узнаешь
сам себя.
Сегодня жизнь
легко снимает платье
и видишь ты ее
совсем девчонкой
играющей
в волшебницу нагую
которая
умеет колдовать
и тайны открывает
тем кто хочет
такие чудные
как нежная луна
оставшаяся в небе
на всю ночь
чтоб освещать любовь
без всякого смущенья
и так ласкать
как феи не ласкают
и больше
ни о чем не вспоминать.
. . .
Откуда дует ветер
может с юга
и кажется
березы на качелях
качаются весь день
в моем дворе
и шапка неба
просто на земле
и она сшита
только из тумана
большой иголкой
что блестит порой
у самого
немого горизонта
там вяжут бабушки
нам зиму и весну
и делают заплаты
в ноябре
чтоб он гулял
в своем обычном платье
пока не сгонит снег
его с тропинок
протоптанных
от счастья до несчастья
и от судьбы
до веры и любви.
. . .
День хмурил брови
но остался добрым
и иногда
в обнимку с голубым
счастливым небом
он говорил
красивые слова
стремясь казаться
лучше чем он был
и не пускать детей
бродить по лужам
а взрослых -
не оставить под дождем
на маленькой трамвайной остановке
где солнце всходит
чаще чем трамвай
приходит наконец
и забирает
своих промокших
грустных пассажиров
наверно в мир иной
где только сны
одев цветные
сказочные шляпы
по улицам шагают
торопясь
присниться всем
кто сладко спит в кровати.
. . .
Я обнимаю облака
как белых
маленьких зайчат
и руку жму
всем тем
кого я вижу
на этой светлой
радостной земле
и лесу доброму
и полю
и дороге
что все бежит вперед
как собачонка
и лает будто бы
ночами на луну
а когда утром
снова выйдет солнце
я на руки его возьму
как девушку
счастливую босую
которую так сладко
целовать.
. . .
И каждый новый день
как первый встречный
так незаметно
сгорбившись пройдет
не улыбнувшись
и не попрощавшись
как будто он
тебя и не увидел
а ты и отвернулся
от него
какой он пасмурный
и в стоптанных ботинках
куда он в них
до этого ходил
и как их много
этих дней на свете
приходят толпами
и толпами уходят
туда где нас
не будет никогда.
. . .
Ночь как бабушка старая
долго вязала устало
свои шерстяные тяжелые сны
и глаза ее черные
снова как будто вздыхали о прошлом
но невинные юные звезды
все равно
словно дети с улыбкой смотрели на нас
с высоты обнаженного неба
где им надоело
неподвижно на месте сидеть
и хотелось кружиться и прыгать
резвясь со скакалкой
в порыве счастливого детства.
. . .
Трава просто так
на земле вырастает
и солнце
ее освещает
без всякого смысла
и мы
без особого смысла
на свете живем
а осенью
все умираем
в конце ноября
после первого снега.
. . .
Ты сам себя находишь
только в зеркале порой
ну а теряешь
постоянно всюду
с каждым шагом
по улице пустой
ты остаешься
на сыром асфальте
в блестящих окнах
и в траве в саду
в далеких облаках
на синем небе
и в той реке
что медленно течет
куда-то
и уносит
частицы твоей жизни
навсегда.
. . .
Я удовольствие конечно получу
если один останусь
в этом мире
вы представляете -
вот никого и нет
где не ищи их долго
днем и ночью
как будто все ушли
в иные времена
а может превратились
в простые капельки росы
и ты их видишь утром на траве
и собираешь бережно
в ладони
как будто в них
вся правда бытия.
. . .
Вот и не знаю
может завтра лето
а может будет
прежняя зима
и снег договорится
не растаять
и солнце
передумает светить
и облака
возьмутся за руки
и скроют
от нас все небо
и на целый день
и жаловаться
никому не станешь
ведь бога нет
он только на иконах
поэтому
у нас опять зима.
. . .
Так хочется света
как будто
ты маленький глупый листок
и качаешься тихо
ласкаемый ветром
среди множества
точно таких же
березовых братьев
на ветке
а она
снова грустно склонилась к земле
как усталая мама
и готова заплакать
слезами дождя
в эту темную ночь.
. . .
Я стану жить
как призраки живут
то исчезать
то снова появляться
среди ночи
смеяться громко
в полной тишине
чтоб дети
просыпались вдруг
в кроватях
и изредка
кого-нибудь любить
мятущейся
таинственной любовью
и целовать безумно
до утра.
. . .
Все думают
что я живу
как лист осенний
а мне ведь зиму
пережить так просто
как будто бы
я сам из снега
или льда
но не умею таять
и весной
когда шумят ручьи
повсюду
а только снова
чудно расцветаю
переживаю лето
невзначай
и в октябре я снова
лист осенний
который не стареет
никогда.
. . .
Мы слышим
шепот ночи
грохот дня
стук сердца слышим
иногда в волненье
но мы не видим
поступи событий
вот как они
приходят и уходят
как возникают
вдруг из ниоткуда
и как проходят мимо
для тебя
и кто их тайно строит
собирает
плетет их сети
и в узлы завяжет
которые потом
не развязать…
«все случай» - говорят…
какой там случай…
есть Сценарист
Сценарий и Судьба
она всегда
единственный актер
того театра
где проходит жизнь
и возвращается
чтоб все
начать сначала.
. . .
И день как заяц
притаился за окном
и только уши белые его
торчат в тумане
робко и наивно
а сам он уже слился
с облаками
и снега ждет
в суровом декабре…
но я все так же
посреди весны
живу весь год
не замечая время
на берегу
таинственного моря
где волны бродят
чудные большие
и кажется
что с богом говорят…
хотя я их
котятами зову
и напоил бы
молоком из крынки
да только нет ее
и не бредут коровы
по полю
с выменем тяжелым
не спеша
лишь ветер хмурый
кружит вновь
повсюду
и кажется что в нем
играют птицы
в свободу вечную
которой нет конца.
. . .
И время гнет людей
как в поле
гнет травинки ветер
и только ты один
остался на ветру
стоять так прямо
словно ты из камня
или из стали
твердой и холодной
и слабости не знаешь
никогда
и все что рядом
вновь переживешь
что для тебя
и время и пространство
ты дышишь вечностью
и чувствуешь песок
летящих дней
как путник чувствует
дорогу по которой
идет всю жизнь свою
и времени не знает
как будто его не было
и нет.
. . .
Я маленьким бывал
порой
а после становился
старым
ходил по улицам
с седою бородой
на палочку
все время опираясь…
потом бросал ее
и молодел так быстро
как в августе
в лесу растут грибы
после большого
шумного дождя
и танцевал
волшебными ночами
и становился
маленьким опять
и в кубики играл
так славно на полу…
и так вся жизнь моя
проходит
в превращеньях
и детства в старость
и наоборот
и я все жду
когда же постарею
по настоящему
или останусь
в счастливом детстве
просто навсегда.
. . .
Случайность
правит бал
в знакомом мире
случайно встретил
этого того
туда попал случайно
и оттуда
случайно вышел
сам не знаешь как…
но человеку кажется
есть смысл
во всех этих
случайных совпаденьях
как будто ждет тебя
и твой кирпич
чтоб на ногу упасть -
счастливый случай
упал бы вот
на голову твою
тогда и все
на этом завершилось
в подлунном мире
просто для тебя…
а ногу -
могут починить врачи
они искусники
в своих халатах белых
и будешь вновь
случайность поджидать
на улице
или в своем подъезде
и ясным днем
и даже по ночам.
. . .
Жизнь мне пообещала
много счастья
но так его и не дала
однако
а оказалось
лживой и скупой…
и с ней я просто
перестал общаться
а подружился тайно
с ее дочерью
она о хитрости
не знает ничего
и так красива утром
и нежна
и среди ночи
так безумно ласкова
и шумным днем
вся скромности полна…
никто не знает
о моей любви
и что мне жизнь
что все ее пророчества
такие мрачные
как грозы в октябре
ведь я в друзьях
с ее невинной дочерью
той что саму ее
легко переживет.
. . .
И в жизни есть
приливы и отливы
когда вода
уходит далеко
и обнажает дно
песчаное сырое
со скользкими камнями
посредине
которые не могут
говорить…
и есть приливы
бурные большие
когда волнам
так просто дотянуться
до улиц сонных
до дверей закрытых
и до высоких крыш
пустых домов…
из этого твой мир
и состоит
и годы от прилива
до отлива
идут как старые
забытые часы
чьи стрелки
почему-то не ржавеют
от снега и дождя
на белом свете
а кружатся
сегодня и всегда
как будто бы
обозначая время
хотя о нем
не знают никогда.
. . .
Когда один
на свете человек
ему наверно
очень страшно в мире
и хочется быть
в стае
или рядом
хоть с кем-нибудь
в свою
глухую ночь…
но одному
так радостно любить
творить неистово
и превратить в легенду
себя и жизнь свою
чтоб люди приходили
ей поклониться молча
в тишине
и верили что в ней
так много света
что ни за что его
не расплескать как море
не выпить
как стакан живой воды
не позабыть
как день
давно прошедший
в котором счастье
не кончалось никогда.
. . .
Я стал старше
чем эта красивая ночь
нацепившая яркие бусы огней
на запястья
и мудрее
чем этот простуженный день
занавесивший белые шторы
в своем невеселом жилище
я быстрее хожу
чем плывет в свое море река
между двух берегов
так похожих на старые добрые руки
и мне легче дышать
чем сердитому ветру летать
по дворам и подъездам
стуча своей палкой по крышам
часами
и поэтому я
ничего для себя не хочу
зачеркнул все былые надежды
как лишние строки
и оставил два слова -
я жив я живу
это лучше чем смерть
между прочим.
. . .
Так хочется пушистых
нежных чувств
а все бегут
никто не оглянется
и никого нельзя
поцеловать
один надеется
чего-нибудь купить
другой - продать
а третий -
просто скрыться
чтобы его забыли
и сказали
что он здесь точно
больше не бывал
а чувств пушистых
никому не надо
на них нет просто
времени и сил
все топчут землю
в суете и спешке
а ты тут чувств
каких-то попросил.
. . .
Когда становится темно
то согревает
свет души
он словно лампа
с нежным абажуром
горит в окне
и теплится в углу
забытой свечкой
у твоей иконы
которая все знает
о тебе
все горести твои
обиды и печали
и все что ты
кому-то не сказал
и вот когда
погаснет этот свет
тогда наступит тьма
кромешная такая
какой ты и не видел
никогда.
. . .
Не осталось свободных желаний
все заняты кем-то
как места
в отъезжающем
в вечность трамвае
вот звенит
его скучный звонок -
и поехали
кто за любовью
а кто за деньгами
по дороге из белых
пустых облаков
а вот ты
остаешься стоять
на какой-то
смешной остановке
на ней всюду
написаны кем-то стихи
на панели
на рельсах трамвайных
на старых деревьях
и на всем
что здесь будет
все долгие годы
пока тянется
ниточкой светлой куда-то
твоя одинокая жизнь.
. . .
Плевать на то
зима или весна
и все равно
что день что ночь
что утро
пришли друзья к тебе
или ушли
и унесли с собой
всю свою дружбу
на свете можно жить
и миру вопреки
наоборот судьбе
и просто не коснувшись
рукой
ни неба ни земли
ни моря синего
ни глупости ни злости
ни даже бога
в полной тишине
какого-то
немыслимого рая.
. . .
Сам по себе
живу на белом свете
и никому
не должен ничего
и с осенью сегодня
не встречаюсь
и с летом не общался
никогда
бывал на небе
как и на земле
но этого давно уже
не помню
не думаю о том
что потерял
о ком забыл
и что же завтра будет.
. . .
Никому тишина эта
в уши не шепчет свое
и тоска не приходит
будить наконец-то заснувшую душу
дням совсем безразлично
нам холодно или тепло
а ночам все равно
как мы с ними
все темное время проводим
и качается маятник счастья
туда и сюда
от разлуки к печали
потом непременно обратно
и течет наша жизнь
как простая вода
да вот только куда - непонятно.
. . .
Как хорошо
что солнце вновь упало
на крыши
как расплющенный желток
что небо
даже в лужах голубое
как радостные детские глаза
что облака
так плавно проплывают
над нашей жизнью
как плывут мечты
и мы остались
рядом на ладони
согретой вновь
живой весной
земли.
. . .
В пальто
из серого асфальта
мостовая
куда она ведет
зачем
и почему
не знает топот ног
и шум машин
не знает
они легко скользят
как будто бы
по льду
с шипением котов
в пустую даль
покрытую туманом
словно лаком
чтобы стало
загадочней
весь день
идти куда-то
и исчезать
как тень
в толпе прохожих.
. . .
И среди ночи
ты ко мне пришла
одна
во сне
такая же
как раньше
и было с нами
то же
что всегда
качались тени
за окном
чужие
им так хотелось
тоже нас увидеть
но мы с тобой
невидимы во сне.
. . .
И день опять
под белой простыней
валялся на кровати
с сонным видом
поскольку солнце сняли со стены
и даже свету
кляпом рот закрыли
чтобы всем знать
что можно не светить
а жить впотьмах
послав весну подальше
с ее теплом
и шелестом листвы
которая наивно зеленеет
не веря
что придется и желтеть
и падать в лужи
позабыв о счастье.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «СОВ, «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 16-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
